Все тексты

Волочится нога, отказала рука,
И в желудке наметилась течь.
В голове вместо мыслей сплошная пурга,
И родная не вяжется речь;

Сердце рвётся как будто на много частей,
Электричеством бьёт ночью стресс,
Как змея, душит лента меня новостей,
Давит душу безденежья пресс;...

Словно старая покрышка сдувается мир
Некому накачать, приласкать
Поэтический дар – природный, знойный, мытищенский
Слово пузырьки зыбкого пиво «Хамовники»

К Пушкину в гроб приполз Дантес и прошептал:
Слышь, как оно все заебало
Нету покоя, хватит тревожить кальций мой древний,
Небытие и бытие переплелось в единую хрень

Катя не спала, Катя писала
Она так долго писала, что не заметила, как стукнул палтос
Пушкин!...

Мама,
я знаю,
сегодня сентябрь — щеночек маленький,
завтра укусит,
мороз закричит, — надевай валенки!
Мама,
дожди непрерывно пошли,
из книг Габриэля.
Мне снилось: снова
взялись за штыки,
миров параллели.
Мама,
мне дар безумия дан....

чувствуешь бабочек хоровод
там, диафрагмы чуть впереди?
бензопилою вспори живот,
но бабочек этих - не повреди!

вспори бензопилой живот
и будь разорван и растроган
достигни истины высот:
для бабочек ты просто кокон.

для этого ты был рождён
и к цели шел за годом год,
но почему ты потрясен?...

До Парижа я лечу фанерой,
Хоть лови меня, хоть не лови.
Принимаем мы всегда на веру
Всё, что в нас касается любви.

А любовь - высокое искусство.
Но, как заяц, проявляет прыть.
Если вдруг сбегает это чувство,
Не догнать его и не убить....

В университете на линейке на первое сентября огласили весь список и нашему историческому факультету выпала карта ехать в совхоз Сухой Дол на месяц, собирать помидоры. "Помидоры, помидоры, помидоры, овощи, Пизда едет на кобыле, хуй на скорой помощи!...

Когда я был маленьким, мир казался мне очень скучным местом. Ну, судите сами. Дед Мороза не бывает. Все чудеса, о которых писали в сказках – не работают. «Что это за юдоль слез и обмана?» - думал совсем молодой Лев Валерьевич. Потом, с годами, чуть-чуть поумнел, и понял, что не все так плохо....

На проводах -
две тучи на насесте.
Я вижу день
на черно-белом снимке.
Предчувствие дождя...
В тоскливой дымке
ворочаются мысли: «Мы не вместе."
И в этих трёх словах уже нет драмы -
Дистрибутив назойливой программы.

"Не вместе" не шокирует, не режет
событий ткань на то что "до" и "после"....

В электричку вошёл тип, как сказал бы Рахман Попов, горюня. А как по мне, так просто конченый гондон.

Тип осмотрел окружающих с явным отвращением. Сам же он был неопрятен и искривлен, как будто его вывернули наизнанку, а потом встряхнули пару раз и вдобавок выбили веником....

Шел Иван свинью свою кастрировать
Под небесной дивной синевой,
Чтобы от нее свинячий выводок
Не пополнил живность под Москвой.

Хоть жена его жирнее прежнего
Но она ведь в образе людском.
Свиньи тянут в жопу неизбежную
Целый мир свободно и легко....

Любого из нас легко можно назвать эксгибиционистом. Творческий чувственный эксгибиционизм гораздо привлекательнее, нежели банальная демонстрация обнаженного тела. В нем есть место фантазии. Что есть плоть?!! Всего лишь ограниченная физическими величинами площадь своего «я»....

Безумно было на дворе,
Что мама мия…
Сплошная вата в голове
И пандемия.
С подругой как-то пили чай,
Был дивным вечер,
Но неожиданно январь
Испортил встречу…
Прогулки длинные, камон -
Будем здоровы,
Но сильно сдерживал ОМОН -
Души подъемы....

В рукавицы улыбки спрятав, идёшь домой.
Вроде, не опаздываешь на транспорт, но он ушёл.
Солнце мечется мячиком над трубой
городского тепла, которого не нашёл

в этих завязках мрачных чужих дворов
города, узелками сплетённого в ничто....

Нарядный наряд наряжая,
Ты словно из Рая, ногами ступая,
Приходишь и грезишься мне..,
В моём ослепительном сне...

И хоть я годами стал старше,
Как будто тогда когда раньше,
Всё так же скучаю о Нас...
Весь Слёз израсходав запас....

Доброму вечеру доброго дня
Жаль, и поэтому сумрак неспешен.
Совы седые глядят на меня
С веток лилово цветущих черешен.

Это красиво, и хочется жить
Минимум час ещё, думать простое,
Небо курить и считать этажи
Дома, который никем не построен,

Сладко мечтать о серебряном пне,
Возле которого клад мой закопан....

...

Оставьте мне хоть что-нибудь на память,
Улыбку, взгляд, дыханье наконец,
Угасший в чреслах дикий темперамент,
Безумный нрав и смех, как образец.

Летите с Богом, ветер странствий в помощь,
На крыльях крашеных, седых волос.
Союз наш сгнил, как перезревший овощ,
И я устал любить вас на износ....

На тебя мне гадала гадалка.(Цветы
догорали осеним огнём),
Говоря о тебе, что тоскуешь ты,
И крестовым больна королём.

Как змею за пазуху спрятав боль,
Я скакал на верном коне:
Ведь тебе выпадал крестовый король,
И пустые хлопоты мне....

Писал нам «Нос» не смеха ради,
и не в угоду всем подряд,
писатель Гоголь – мудрый дядя...
И мне писать не запретят.

Но нынче «Носом» не заманишь
внимание публики блатной.
Писать так «Хуй», прости товарищ:
Не о тебе - другой герой....

Нехотя наверху
Облако ест синь..
Я потерял хуй
И портмоне с ним.

Был же ещё вчера,
В складках лежал брюк,
Мы с ним по вечерам
Пили вдвоём "Брют",

Слушали "Естердей",
Вьюги - судьбы вой..
Может быть у блядей
Хуй позабыл свой?...