Kambodja : На дороге

Отточенным движеньем стали
Я режу слово «заебали»
На теле размеренной будничной жизни

И снова надеваю

Свою походную одежду
Я на пороге – всё, как прежде,
Когда вчерашний день – вчерашний,
А не шаблон для послезавтра

Уходит
Пожизненный страх космонавта:
Когда убеждаешься лично
Какое всё маленькое и ограниченное
Два часа на орбите, и вновь
Там же. Внизу бело-синее
и ты бессилен что-либо сделать:
Сегодня как завтра –
опять и снова
Вот он: пожизненный страх космонавта
Преследующий любого
Но не такого, как я сейчас:

Закидывающего рюкзак за плечи
похуистичного и беспечного
Да, впереди нет цели
(будто она есть вообще)
Да, впереди нет денег
(без них как-то проще)
Зато никаких понедельников
Ночью звонящих будильников
Эсэмэсок и прочей пидерасни
Телевизоров и холодильников
Звучащей под окнами ночью попсни

а с музыкой на дороге вообще отдельная тема
Звучит только то, что немо:

Грохочет железом далёкое облако
Заглушая цветов барокко
Железнодорожный драм-н-басс
В шепоте поля погас
Концерт для виолончели со скрипкой
Исполняют чужие улыбки
Незнакомых людей, живущих
В чужих городах, тоже
Зовущих по-своему громко

Инфантилизм ребенка –
Бежать куда-то,
Ведь надо работать,
Семья, друзья, и иное…
Пиво бутылочное, не разливное
Часы на руке, без понтов, но со вкусом
Тусы, наркотики, бабы
Опять тусы
Конечно, новые книги
чтобы по пьяни темы двигать
Типа, ты в курсе а не лох какой

А теперь ебало закрой
И слушай

Не жил ты века
и не будешь – века
Все песни – журчание
Родника
Всем бабам замена –
Твоя рука
Все мысли короче того
Расстояния
Что пуля летит от виска до виска

Ну ладно, братишка, удачи,
Пока.