Melcore : Хуета

"Я всегда твердил, что судьба - игра"
(Иосиф Бродский)

Я сейчас создам эпопею бреда,
Занимаясь этим сразу после обеда.
Я сижу у окна, покусав арбуза.
Я люблю попсу, не терплю Карузо.

Я всегда твердил, что судьба - игрушка.
Я проткну иглу сквозь верблюжье ушко.
Я уверен: жизнь - только имитация.
Я твержу как мантру: "Sum ergo ratio"
Окружен я фальшью, подобно Нео,
И меня во всю Матрица имеет.
Уж перо мое что-то написало:
Я творю кусок голубого сала:
Организм ревет, набухает пузо,
Акушеркой мне выступает муза.
С нею tete-a-tete, брюхо расшиперив,
И рожаю список, во что я верю:
Что в трусах самцов - не елда, а дилдо;
Баб своих они заряжают мылом;
Ну а самки, словно бы куклы Барби;
И стандартны все, как солдаты в армии.
Дети, тоже суть - из пластмассы куклы:
Плод людских яиц, между прочим, тухлых.
Стоимость людей - сумма личной кассы,
Плюс еще цена развесного мяса.
Нефть вколю иглой, как наркотик, в вену.
А моча - вино со вкусом отменным.
Кал намного изысканнее, чем суши.
Я всегда твердил, что судьба - игрушка.

Обретение - апогей потери,
Ведь миров закон - слово Лорда Генри.
Все живущие - мертвы непременно.
Мертвецы живей бренных экзистентов.
Я уверен, что все французы - негры,
Нидерландцы, видимо, - Гомесы и Пэдро.
Ну а русские - хазырим, конечно,
И достойны быть только в рабстве вечном.
Не бывают львов; существуют кошки.
Не летают птицы, а только мошки.
Солнца тоже нет, а реальны - лампы.
Свет возможен лишь в недрах хрупких ампул.
А идею Солнца создали дети,
И за то они, конечно, в ответе.
Я поймаю их, маленьких засранцев,
И заставлю их со мной в зад ебаться.
Небо написал пьяненький художник;
Он печален был, и наплакал дождик.
Все дома вокруг, как в игре текстуры:
В плоских окнах - тьма, а снаружи - хмуро.
На войну идут оловянные солдаты,
Как один умирая за власть богатых.
И враги палят из бумажных пушек.
Я всегда твердил, что судьба - игрушка.

И конечно, нет никакой истории
И всего того, о чем долго спорили:
Пирамиды Египта меня не старше,
Колизей - новоделанная параша;
Разумеется, агнцев Холокоста
Уничтожено миллионов со сто;
В газенвагенах Сталинских репрессий
Сожжено людей миллионов двести;
Цезарь рулит мелким островом Русь.
Плюс на минус всегда порождает плюс.
А Вселенная у меня такая:
Из Пространства-Времени запятая;
Сингулирует до размеров точки.
К окончанию устремляю строчки.
Я не верю в то, что кем-либо видано.
В мире нет вещей, а реальны идолы.
Так да здравствует отрицанья вихрь!
На всем, том, что есть, я поставлю nihil.
Все людишки, будто ходячие зомби;
Я бы в жопы им понаставил бомбы;
Их тела живут в бутафорских душах.
Я всегда твердил, что судьба - игрушка.

Я создал свой стих, и теперь свободен.
Ну а день, меж тем, к ужину подходит.
Я сижу за столом и грызу посуду,
Заедая ею бокал абсурда.