Modjo_Rising : Чужая музыка

Он, как всегда, надел наушники, включил плеер и вышел из квартиры. Слушая музыку даже не заметил, что вызванный лифт шел слишком долго и очень громко скрипел. Войдя в лифт и нажав кнопку первого этажа он не обратил внимания на то, что лифт вибрировал больше чем обычно, кнопки были слишком страшные, а кабинка, словно тело старого моржа, вся покрыта шрамами результатов труда неизвестных художников. Ему не было до этого дела. Музыка уже захватила его целиком и мир сузился до размеров точки. Маленькой точки, за пределами которой небыло ничего.

Лифт спускался очень долго, целую вечность и трясся как замерзший котенок. По грязному полу одиноко каталась пустая бутылка, бессмысленно тычась своими боками в давно нечищенные ботинки. Хозяин этих ботинок абсолютно не замечал ее, продолжая слушать свой плеер.
Выйдя из лифта он не увидел, что подъезд грязнее и темнее, не понял, что это вообще не его подъезд. Он просто пошел на автобусную остановку, не замечая совсем плохой, непочищенной дороги, не замечая, что на улице слишком холодно и промозгло, что слишком темно...

Огромного грузовика, мчащегося с большой скоростью, он тоже не увидел. Тот просто снес его, как тряпичную куклу, словно ластик начисто вытер слово, написанное по ошибке...
Он не узнал, что пришел бы на работу не в свою красивую, светлую студию, а в маленький обшарпанный кабинетик, в котором кроме него сидело бы еще несколько человек. Что на обед он бы ел не вкусную вегитарианскую пищу, а китайскую лапшу быстрого приготовления. Он пришел бы домой не в свою большую и теплую квартиру, а в маленькую холостяцкую скорлупку, где вместо кравицы жены его будет ждать провонявшая протухшей пищей кухня с вечногрязной посудой. Где тишину будет нарушать не детский смех, а глухое ворчание телевизора. Где телефон будет звонить только тогда, когда пора за него заплатить.

Он не узнал, что прожил не свою жизнь. Он просто слушал музыку. Даже скорее не музыку... некий ритм... И даже сам он был лишь частью этого ритма. Одним из огромного количества звуков, рождающих то, что всем нам кажется какофонией. И лишь только одному... кому-то одному... неосязаемому, невидимому, неслышному... и все же такому реальному... Только ему эта какофония кажется стройным, музыкальным звучанием, симфонией, произведением его великой космической мудрости.