штурман Эштерхази : моему другу-поэту

Ты поэт,обрывающий крылья стрекозам,
препарирующий лягушек при лунном свете,
говорящий "а почему бы и нет" всем сексуальным позам
и иногда задерживающийся с томиком Бродского в туалете.
А потом,выкуривая десятую сигарету за последние полчаса,
на маленькой кухне,где-то в пол-первого ночи,
вдруг вспомнишь на секунду её глаза
и прошепчешь:"А пусть,пока она спит,весь мир дрочит".
И плеснёшь в старую,с трещиной кружку,тёплого портвешка,
возьмёшь ручку с бумагой и начнёшь вести строку за строкой,
которые лет через десять станут шедевром наверняка,
впрочем,как и любое стихотворение,написанное твоей рукой.
А под утро,обнаружив в пепельнице расцёвший букет окурков,
распахнёшь окно,глотнёшь ржавой воды из крана
и падёшь на диван,как Константинополь под осадой турок,
поняв,что для тебя на дворе пока ещё слишком рано.