Piter Ragnarson : Проводнице

Мне холодно. Как в морге, с номерами,
Разложено вокруг с полсотни тел,
Остатки кофе истерят в стакане,
Алеет диск, растапливая мел.
Она проходит раз, другой, десятый
И искоса стреляет, я в ответ.
В вагоне мы, как меж траншей, зажаты
И, видимо, доедем без побед.
Раз без побед, так и без поражений.
Тут трупы стали медленно вставать.
Теплело, оживало, веселело,
И как-то даже расхотелось спать.
Все мысли растерялись по бумаге,
И где-то слева поплыла печаль.
Раскиданы по сторонам оврага:
Я в Волгограде, ты в Свердловске - жаль.

Саратов-Волгоград
20.03.05