elkart : Лестница

Я ползу вверх по отвесной лестнице. Тонкая блестящая в свете софитов сталь. Матовая. Чтобы никто не видел, как она захватана ладонями. Её верхушка укрыта под куполом цирка. И только я знаю, что там, наверху, она ничем не закреплена. Она просто стоит вертикально. И я должен подняться по ней.
Несложный номер. Совсем несложный. Подняться и спуститься. Попробуй.

* * *
Арена цирка. По её окружности проложены игрушечные рельсы, по ним катается игрушечный паровозик. Дымит, посвистывает. Крутится по часовой стрелке. Завораживает зрителя.
Когда я начинаю свой подъем, зрители понемногу отвлекаются от славного паровозика, их лица слегка еще блаженны, но потихоньку их рты раздвигаются всё шире, они радуются зрелищу, ликуют.
Они не видят вершины. Они не знают, что на верхушке лестницы нет страховки, не протянута тонкая лонжа. Они узнают об этом только в самый последний миг, когда свет прожекторов осветит меня на вершине. И тогда их лица замрут в изумлении. А сейчас они ликуют, смеются, радуются, толкают друг дружку в плечо, тычут в меня пальцами.
И паровозик знай себе кружит, посвистывает, пускает клубы дыма. Это ведь так красиво – клубы дыма в разноцветных лучах прожекторов, он мигает, он облаком окутывает меня. Кажется, что я воспарил на облаке.
И лестница… Она тоже по особенному отсвечивает. Но ей милее неподвижные софиты, от них не так рябит в глазах.

* * *
Вуаля!
Умолкните, жалеющие скрипки! Утихните, волнующие трубы!
Одним барабанным палочкам всё нипочем, они всё громче в наступившей тишине отбивают дробь. Остались считанные секунды. Всё замерло.
И в этот миг, когда лучи высвечивают меня на вершине, одна из ламп не выдерживает: «Ах!»
Мне не хватает одного луча, чтобы удержаться наверху. И я падаю сверкающей дугой, похожий на жуткую мышеловку.
Мне везет. Я падаю ничком. Есть шанс уцелеть. Только мне не хватило луча, который бы удержал меня, не дал погрузиться во тьму.

* * *
То, что я вижу в последние секунды жизни, невероятно.
Я проламываю железную дорогу, пол цирковой арены, и по грудь погружаюсь в странный картонный подпол. И прямо перед глазами я вижу обломок рельса.
Он такой причудливый, пористый, словно кусок шоколада.
Я всматриваюсь внимательнее. И вижу, что это не поры.
Это те ликующие рты, те эмоциональные всплески
(простите, я не очень знаю, как мне их описать, у меня действительно очень мало времени),
в общем, этот паровозик трамбует людские эмоции, я вижу их искаженные мукой рты.
Они словно очень малы, а через миг я вижу их как будто перед глазами.
Каждый из них.
Последнее, что я помню – конский запах опилок.
Последнее, что я вижу – густой мазок сажи.