Pregiata : Валя

- Будьте добры, вот такие босоножки сорок первого размера.
Продавщица смотрит на меня, кивает и уходит. Мое сердце начинает биться в два раза быстрее. Я даже не понимаю: уйти мне или остаться. Продавщица – это Валя.
Мы дружили четырнадцать лет назад. Гуляли вместе, носили вещи друг друга и прятались, чтобы покурить. Потом Валя вышла замуж. Через пару лет я случайно встретила ее на улице, всю в черном, исхудавшую до костей. С жидким хвостиком вместо пышных каштановых волос. Мы пошли пить чай ко мне домой.
- Вот пойду к следователю просить. Может, дадут мне с мужем свидание.
- А за что он сидит?
- Да-а… Он не виноват. Ему подкинули.
- Слушай, ты…
- Нет, я только курю. Слезла.
Она врала. Когда она ушла, у меня пропали плеер и деньги из кошелька. Через полтора года Валю посадили. К тому времени она была законченной наркоманкой, проституткой: подсыпала клиентам клофелин и грабила. Один из них проснулся, она его убила.

Приносит босоножки сорок первого размера.
- Спасибо.
Меряю. Симпатичные.
- Ну? Как?
Спрашивает Валя вежливо, но и неформально. Она меня тоже узнала.
- Знаете… симпатичные, но все-таки с каблучком. А мне нужно без каблучка. Чтобы гулять. Так легко-легко. Так что не возьму. Спасибо.

Она хотела со мной поболтать и улыбалась мило, открыто, обаятельно. Я по глазам вижу - это снова та девочка, с которой, больше чем с другими, я любила говорить обо всем на свете. Те же серые прозрачные глаза и волнистые каштановые волосы до плеч. Теперь уже не такие густые... и на правой руке скорпион, а на левом предплечьи что-то еще. Зачем нам разговаривать сейчас? Я не смогу не намекать, что она, после тюрьмы... Мне, вообще, не нужны сложности: всё это прошлое, воспоминания. Выхожу на улицу, иду куда-нибудь подальше от этого магазина.

Что-то не отпускает. Вспоминаю, несколько лет назад: плеер, денег было немного, плеер-плеер-плеер.
- Что ты ходишь с этой дрянью в ушах? – говорила бабушка, - Под машину же попадешь!
Он был старый, громоздкий. Кассеты жевал. Однажды машина пнула меня в бок – я ее не слышала. Было жаль не плеера.
Чувства собственной уникальности, невозможности сравнивать личности – вот чего мне не хватало. Всегда проще думать, что ты хоть в чем-то да лучше других. Значит кто-то хоть в чем-то да хуже тебя. Я обиделась не за плеер, а на то, что меня, такую умную, обокрали. Обвели вокруг пальца! Объегорили!
Шла теперь, смотрела на витрины, выпрямляла спину и натягивала улыбку. А совесть царапала острой иголкой на мозгах: «ты не можешь сказать, что ты лучше нее».