Шева : О чем ты не раз думал, но не говорил вслух

Как там по классике? Пиздец подкрался незаметно? Нет, пожалуй, не буду так начинать, - Эрл опять заругает! Еще своим кроcсовком шахматным огреет! И фигурки из головы выпадут. И чем тогда играть?
Попробую лучше так.
…И вдруг настал момент, когда ты понял, что устал. Устал от всех и всего. «Смертельно» - заезженное слово, и на самом деле, при внешней красивости, ни хера оно не отражает того фактического состояния, когда все сегодняшнее кажется покрашенным, как пел молодой Джагер, в черный цвет, а от завтра не ждешь ничего хорошего.
Скажете, - депрессия, сплин, осенняя хандра… Херушки! Глубже надо копнуть, - да по полочкам!
Вот кто мне сейчас скажет, что охеренно всем доволен на своей работе? И неважно, начальник ты, или над тобой их туча?
В глаза мне только смотреть, в глаза!!! - Вот, то-то и оно!
Руководство, в смысле - церберы, определенные тебе судьбой в надсмотрщики по жизни, последнее время что-то уж больно рьяно покрикивают да хлыстами размахивают. Что обидно, - понимая, собственно, в деле меньше твоего. Профессионализм, конечно, нужен, но как в свое время учили в школе на уроках математики, - оказалось, чтоэто есть необходимое, но недостаточное условие. Надо, - да хули надо, - всегда так было, старо как мир, - лизать. И подтявкивать. И еще кое-что. Причем утонченно. А если не обучен, - пшел нахуй со двора!
Народ, что под тобой, тоже как крышей поехал, - тупит беспредельно, да еще в курилках над тобой же и подсмеивается. «Да за эти деньги…» И как их назвать, чтоб не обиделись? Уебаны? Или уебки? Или это я Уэльбек в кавычках?
Кстати, о презренном металле. Таки - достает. В смысле, - отсутствие в необходимых объемах. Особенно на фоне кой чего на улице, в магазинах и на экране телевизора.
Как бы мелочь, но: пробки достали до немогу. На работу и с. Самое херовое, - ты понимаешь, что при твоей жизни проблема решена не будет. А как подумаешь, что впереди - дождливая слякоть и гололедная зима с ее хитропридуманным снегом, слово «Бля-я-я-дь!» кажется самым мягким для оценки ждущего тебя future.
Отпрыск, почему-то, - может не в тебя?, вместо того, чтобы радовать, как пишут в книгах, «на старости лет», отчебучивает такое, что диву только даешься! Отгоняя мысль о том, - неужели и ты был таким упертым распиздяем в этом возрасте?
По второй половине - отдельная тема. Когда смотришь на себя в зеркало, особенно утром следующего дня после удачно проведенного вчера, не имеющего никакого отношения к Маккартни, вопросы по поводу ее несколько увядшего вида отпадают автоматически. Но излишне плотный поток слов в твой адрес утомляет.
Домашняя скотина, как сказал один, наверное, хороший человек, - типа кошка. Казалось бы, - не забывай вовремя наливать молоко и сыпать Вискас, - и получай ежедневное теплое пушисто-мурчащее шерстяное тельце, потрепав которое, хоть немного расслабляешься. Ан нет! Несмотря на уже преклонные годы , - насрать, где нельзя, и нассать в прихожей под обувь, чтобы ты утром, собираясь на работу, в это вступил, - это святое! Член семьи since тыща девятьсот девяносто второго года, - право имею, ептыть!
Почему-то стал иногда ночью просыпаться и потом долго не засыпать. Под девизом, - былое и думы. А когда и заснешь, так скоро и просыпаешься, - ибо смотреть такие кошмары долго никакого здоровья не хватит. Иногда просыпаешься в поту, - как в палате номер шесть побывал.
Да и здоровье уже не то. Я не только в плане отжаться, подтянуться, пробежать, бросить…Не, ну бросить то завсегда могем, но вот сколько, - это уже как бы второй вопрос.
И если раньше суббота, - День любовницы, всегда был праздником, то сейчас иногда уже и думаешь, почти как в свое время в институте, - а может не пойти на эту пару? - а может пропустить эту субботу? Кто-то скажет, - так поменяй, оживи тему! Менял. Надоело. С учетом возраста и опыта начинаешь понимать, что от перемены мест слагаемых…
…Даже старые кореша, и те подъебывают, - «Битлс - говно»! А тут еще этот Роджерс добавил свою ложку дегтя! И ставя на бережно сохраненный катушечный магнитофон старые бобины еще тех лет с так дорогими для тебя записями «с дисков», все чаще ловишь себя на мысли, что не все из тогдашнего так уж и блестит по прошествии лет. Хотя от этого становится только грустнее.
Еще одна грустная тема, - литература. Вру, - ни хрена не грустная. Беда лишь в том, что нового хорошего - есть, и много, но херового - гораздо больше. Но апломб и амбиции - те же, а то и посильнее будут. Если раньше был лозунг, - что-то там - в массы, то сейчас массы пришли в это что-то. Но что сделаешь: «этот мир придуман не нами…»
Да, - чуть не забыл. Газеты, журналы, телеканалы и прочая СМИ-шная срань. Не сами, конечно, а что в них пишут, показывают и рассказывают. Диапазон широк: от винтажного маразма уходящих, - до тупости и так называемого креатива родившихся с баночкой в руках. Белиссимо! Моя тетушка, интеллигентный человек, внимательно, по старинке, отслеживая эток поток бла-бла-бла, научилась ругаться матом. Это так, к слову.
Конечно, у каждого по своему, но остановлюсь на самом больном. Кайфа нет. Почти по Илье, - Кайфа. Net. Тема, конечно, былинного полотна просит, но за неимением, как говорится. Да, о чем это я? К сожалению, вот о чем. Кайфа того уже нет. Нет, не вообще. Этим не удивишь. Никого.
Нет кайфа …после пития. Причем не потому, что не вставляет. Вставляет. Но - по дурному. А вот так, чтобы как раньше, - «что б душа развернулась, - а потом, - свернулась», - не получается. Не греет, как говорил Янковский. Думаю, аксакалы меня поймут. Сломалось что-то. Внутри.
А из-за этого вообще возникает сакраментальный вопрос из тех, на которые все прогрессивное человечество за время своего существования не смогло дать ответ, - а нахуя? В смысле - пить? А навстречу ему - ответный вопрос: а как же без…? То-то и оно! Не зря предыдущее поколение пело, - мир не прост, совсем не прост!
И несмотря на все это, ты все ищешь, ищешь, ищешь… Знать бы ,- что? А песок убегает…
Иногда так и хочется сказать одним словом, - заебало! И на вопрос почему и за что, - уходя от заведомо неправильного ответа, - а кто ж тебе, кроме самого, виноват, мучительно ищешь другой, - «правильный», лукавя с собой же.
И тогда сам ставишь себе диагноз: это - ВОЗРАСТ!
А утешением служит мысль о том, что находясь между прошлым и будущим, и понимая, как никто другой, сермяжный смысл поговорки «если б молодость знала, если б старость могла», ты все-таки ощущаешь, что до старости еще далеко.
Может быть.