death_catt : Никак.

Я небритый и уставший, я всю ночь почти не спал...
Сам себе писал сонеты и себе же их читал.
Кто-то скажет, что искусство - терапия от любви?
Я не верю... Как же пусто, пошловато слово "мы".

За окном примерно полдень ниже уровня ноля,
Дети холодно-жестоки, дети долбят кромку льда...
Но зачем? Зима, как сказка, на окраине Москвы!
Мне не надо... Как жестоко и бесстрастно слово "вы".

Трубку в руку, пямять, номер, как заклятье от тоски.
Значит я еще не умер, если слушаю гудки...
Эту песню одиноких, танец сумасшествия.
В голове тепло и сухо фразе "Я люблю тебя!"
(По-моему, не сильно в вашем формате... Однако не похуй ли на формат?)