Корней Каракатица : "Милан" и Буба

- Давай, давай, тащи! Гаттузо! Гатту… пас! Ну! Блядь, ну же! Ох, черт, что ж ты делаешь? Что они, на хрен, делают, Буба? Держите это-го ебаного Валерона! Черт, там же Пандиани! А где Неста? Где Нес…да еб твою.
“Вальтер Пандиани уверенно держит мяч, разворачивается и, смотрите, как неожиданно бьет! Го-о-ол! Вот вам и начало, дорогие телезрители. Вот вам и “Депортиво”.
- Пошел ты в жопу! Шестая минута и уже дуем 0:1. Пидарасы! Буба, ты видел, что они натворили?
Не отрываясь от телека, я продолжил вливать в глотку пиво.
- Не сцы, отыграемся, - обращаюсь через некоторое время к Бубе. – Спокуха!
- …Эй, куда Панкаро побежал? Куда порыл Панкаро??? Козлы, что ж они делают? Где, бля, все? Держи, держи его… блядь!
(Пауза).
- Валерон… эта пизда с ушами… Вот дерьмо!!! Ты видел?
Буба, хороший товарищ и все такое, вы понимаете, но меня бе-сит, когда он делает вид, что ему похуй на “Милан”. Вместе болеем уже столько лет, и иногда ему просто насрать, выиграет команда или нет. Повторяю, меня это бесит, и он прекрасно знает об этом.
- Блядь, Буба, ты опять меня достать решил? Ты за ебаное “Депортиво” или за наших?
Хуй просцышь, за кого он, и что у него на уме. Сидит в кресле, похуист, бровью не ведет. 0:2 ему до одного места. Я открываю оче-редную бутылку. “Придурок, блин, чтоб я еще хоть раз с ним футбол смотрел”.
А эти тоже хороши. Шевченко, видно, еще не все зубы накануне выбили – ни разу до мяча не дотронулся! Кака бегает, мирно обосцав-шись! А Дида?! Даже Дида ни хуя не ловит.
- Ну же, Томассон! Ну, мудозвон… хоть ты давай же… ох, козлы! Черт… черт… опять Валерон, блядь… держать! По ногам… кто-нибудь! Эй! Офсайд! Там был оффсайд! Там…
(Пауза).
- Что происходит? Буба, может ты мне объяснишь, что там, блядь, происходит?
“Это что-то невообразимое, дорогие телезрители. “Депортиво” не удержать! Первый там - и 3:0! Фантастика!”
- Хуястика, козел! Где пульт??? Вырубить на хуй звук! Держу па-ри, Буба, комментатор сидит в шарфике испанцев и брызжет слюной! Ты только послушай! Ебануться!
В перерыве бегу на точку за очередной порцией пива…
“Началась вторая половина захватывающей встречи. Сумеет ли “Милан” оправиться от шока?”
- Сумеет, сумеет, лишь бы ты не пиздел, - рявкаю я. – Верно, Буба?
Животное уже улегся на диван и напряженно уставился в экран. Похоже, не блефует. То-то же, лопоухий, почувствовал, что дело дерь-мом пахнет и надо поболеть, надо помочь парням.
(Очень большая пауза).
- Двадцать минут до конца, и все до сих пор летит к ебеням! Хоть бы кто в ворота попал! Шевченко сегодня – круглый сраный ноль! То-массон уже попиздовал в раздевалку – и давно пора! Вышел Кошта – один хуй, ничего не изменилось. Как будто вся команда перед матчем забыла посрать, и теперь все бегают с лишним грузом. Давай же… давай по флангу… хорош! Вешай!!! Ебать-копать, да что ж они делают?! – возмущаюсь я и, оторвавшись от экрана, замечаю, что Буба спит! Пони-маете, СПИТ, козел! Я что есть силы запустил в него тапком и угодил точнехонько в голову.
- Не спать, идиот, последние 20 минут!
Достаю сигареты и закуриваю прямо в комнате. А потому что не хуй… Пошли все в жопу! И “Милан”, и Буба.
“Невероятно! “Депортиво” забивает четвертый мяч в сетку “Милана”! Уважаемые телезрители, это разгром!”
Я молча смалю, заткнулся и комментатор (кнопку звука на пульте я использую чаще остальных). Слышу, как встает Буба и начинает хлестать воду из миски, проливая на пол. Затем снова ложится и останавливает на мне по-кошачьи ленивый, распиздяйский взгляд. “В чем дело? – как бы спрашивает он. – Что-то произошло?”
- Скотина, ты хоть знаешь, какой счет?
Глаза Бубы округляются, и он, наконец, начинает соображать, что происходит. Он скоренько встает и, поджав драный хвост, трусливо убегает в другую комнату прятаться под стул. Я изучил его повадки, а он мои, поэтому решение Буба принял правильное: когда “Милан” про-игрывает, на глаза мне лучше не попадаться. Сто пудоff.