Smoke : Тоска

Рюмочная закрывается ровно в двенадцать,
А у меня тоски и до пяти не испить.
Домой плетусь. Еще коньяка грамм сто пятнадцать –
И, кажется, можно начинать жить? Или выть?
Есть такое жуткое, могильное одиночество,
Когда даже слеза убегает от тебя по щеке,
Когда даже бесы родные – прогонять не хочется –
Ведь они могут подержать твою руку в своей руке.
Позавчера и завтра как близнецы похожи.
Я соберусь и с моста бесов столкну в Неву.
А они на копытах по льду – зима. И что же?
Я, кажется, сейчас завою. Нет – заживу.