MichaelBaranov : Сны мёртвого Ленина

Двенадцать ночи.Тикают часы.
В квартире пусто, тихо и темно.
За окнами тревожно воют псы,
А здесь, дразня мой вечный недосып,
Во тьме витают тени чьих-то снов.
Ужасны сны и тени их косы:

Какой-то полусъеденный старик,
С прилипшим к носу трупным червяком,
Совокупляется с развратной Лилей Брик.
Их видит Маяковский.Дикий крик
Застрял во рту поэта змей клубком.
И он — хуяк с копыт! Вернее — брык...

Растёкся слизью вязкой в пустоте.
Остался выводок гремучих змей.
Оплёл проворно оба тела те,
Сожрал её и старика, что с ней,
И в десять бледно-розовых коней
Преобразился.Я как мышь вспотел,

Стараясь разгадать чей это сон.
Ответ явился просто.Сам собой.
С портрета на стене лукаво он
Смотрел.Узнать бы смог любой:
И натурал, и пидор ярко-голубой,
И даже конченый жидомасон.

Неудивительно, ведь это — Ленин!
Он проецирует из склепа свои сны,
И я скажу смущения без тени:
-Я тоже снюсь Володе, пацаны,
Я с Маяковским, а другие — хуйнаны!
Тем более Сирожа, блять, Есенин…