Dr. Mor : Славе

Сигареты, коньяк. Силуэты деревьев. И лавка.
В старом парке зимою пустынны ночные аллеи.
Где-то в Харькове спит (я так думаю) девушка Славка.
Мне так холодно здесь. Я надеюсь, что ей там теплее.

Познакомился с ней прошлым летом в сети интернета.
Ну, не с ней, с её творчеством. В принципе, это неважно.
Важно то, что сижу вот теперь и, слагая сонеты,
Лишь листочек стихов тереблю – её профиль бумажный.

Было б всё ничего, если было б немножко взаимней.
Я глотаю коньяк в безуспешных попытках согреться.
И ложится на сердце, не тая, невидимый иней,
И стучит всё сильней беспокойное глупое сердце.

Я пытался отвлечься в объятьях случайной шалавы,
Её тело порочное нежно лаская и гладя,
Но, забывшись, её называл твоим именем, Слава,
Вызывая тем самым испуг одноразовой бляди.

Я пытался уйти в алко-, нарко- и лингванирвану
И писал и писал и писал километры катренов...
А потом для чего-то наполнил водой тёплой ванну,
И зачем-то изрезал себе на запястьях все вены.

Откачали врачи и сказали: “Эй, парень, ну что ты!
Слышишь, парень, живи! По возможности долго и ярко!”
Я живу. Только в венах, что резал, остались пустоты.
Лью коньяк в них, мешая с пустынностью зимнего парка.

А вернувшись домой, заварю себе крепкого чаю
И спрошу в пустоту, своё сердце в бинты пеленая:
“Слышишь, Слав, как мне быть? И ещё: отчего я скучаю?”
И, возможно, услышу в ответ: “Извини. Я не знаю...”