Дюжина ножей в спину революции : Маленький мир

Небо истыкал иголкою звёздною вечер,
лунный приход вовлекает в привычный обман
вечной гармонии.
Лишь проиграв в «чёт и нечет»
ставку судьбе,
умирает в углу таракан.
Что-то помялось, сломалось в скукоженном теле,
сбой механизма, поломка, что не устранить.
Буднично, тихо, нелепо, никчёмно, без цели,
от бытия отрывается тонкая нить.
Вздохом последним уходит с усов напряженье.
Что это — старость, болезнь или съеденный яд?
Время бежит, отмеряя по капле мгновенья
жизни ненужной, напрасной...
такой же, как я.
В лапках у маленькой смерти смешной пистолетик...
Вы не подумайте, это не сон и не бред.
Кажется, все перед ней мы немного в ответе,
только страшимся услышать тот самый ответ.
… Сдох таракан.
В исполнение норм гигиены
я на газетке его отправляю в сортир...
Гибель галактик, богов, тараканьей вселенной,
смытый потоком воды, рухнул маленький мир.