: Читая Бодлера...

Стоишь — среди холмов сырых, могильных,
душа покрыта серой, вечной, пылью,
тлен – сладковат. Небесная чадра
наброшена на землю. Ухнул филин -
пульсирует комок из-под ребра.
Не держит зла он, не таит добра.

Над всем крадётся шёпот лунной неги,
здесь — человек. Пускающий побеги
в сырую землю — сна не ощутит.
Он, ищущий, свои смежает веки,
но вид обманчив в том, что — сладко спит.
Нас привлекает этот странный вид.

Терпеньем — тает ночи сонный призрак,
но ветра шум — органный, бледный, призвук,
прильнувший к тишине гробов чужих,
указывает мне на верный признак
того, что был нескладен этот стих,
а было сколько…
Сколько будет их?