ima : Мутная волна

***
И серый под ногами
снег не тает.
Не в Пакистане я,
и не в Китае.
Вокруг,
мой друг,
(не дай господь –
не дай
и не приснись)
все тот же
провинциальный Бруклин,
местечковый Квинс.

Унылые мосты
и грязные перроны,
колонии пустых,
чужих друг другу клонов,
грузин и кокаин – о да!
Мои американские года.


***
При этом –
Манхэтэн,
офис,
прикид –
костюм и лодочки под цвет.
Я, господа, отличный программист!
А в голове стоит то гул, то свист,
я часто отлучаюсь в туалет,
хронический понос,
да, много лет,
и доллар в нос,
и белый порошок,
и все у нас, маркиза, хорошо.


***
Воспоминаний мутная нахлынула волна.
Я чем-то странным подозрительно больна.
Не гепатит, да черт с ним – с этим “Си”,
хотя ты, все-таки, саму себя спроси:
- Какого хрена ты ширялась, идиотка,
одной иглой с грузинами в такси?

И шит и фак –
да так…