ima : Буля

Путь предначертан? И прекрасно!
Не плачь, сестра моя, напрасно.
Ты дочь, ты мать и вот – «бабуля».
А ты скажи себе: а хули!
Благодарю судьбу за путь,
за то, что весело шагалось,
держась за посох, как за фаллос
(во избежание вопросов —
держась за фаллос, как за посох),
ты не сумела увильнуть.

Ногами в кровь
пошла бы вновь.

Пусть было бурно, было много,
похмельных праздников изжога
кольнет внезапною икотой,
не знаешь с кем, ни где, ни кто ты,
но не свернуть, не отвертеться,
и не дано — вернуться в детство,
прыжок, кульбит –
и не болит.
Ты возвращаешься назад
в свой дряхлый дом,
в свой старый сад.

***
Помню каждую ветку,
листья шепчутся с ветром,
голубая калитка,
деревянный забор.
Запах яблок и лета.
В тихом шепоте этом,
как далекое эхо,
слышен ангелов хор.