SF : Рак

Рак, втыкающий в щучьи котлетки
Клешни, словно весёлый жуир,
Зажимающий псевдо-нимфетку
На одной из московских квартир,
Что на время сдаются влюблённым,
Невзирая на возраст и пол,
Под укропом дымился зелёным.
А ещё на обеденный стол
Подан был оливье из цесарки,
Вместе с ним тыква в чём-то таком,
И дюймовочка с грудью доярки
Подавала еду. А потом,
Под зонтом серо-синего цвета,
Цвета неба осенней Москвы,
Я пошёл, закурив сигарету,
Хоть давно уже бросил. Увы,
Этот рак, как подлец Марадона,
Забивающий клешнями гол,
Подчеркнул, и весьма беспардонно,
Что положен с пробором прибор
На закуски холодные лета,
На прохладные морсы и квас,
На раздетых девиц. Для поэта
Этот рак, тот ещё педераст.

(с) Себастьян Ферейро