adim4 : Эквилибристы.

Поэзия!.. - высокое искусство,
В котором, мысль стреляет в чувство.
Нет, ловкий ум, как юркий птицелов
Подманивает чувства в клетки слов.

В неволе чувства быстро умирают,
И лишь пока идет полураспад,
Их как-то худо-бедно покупают.
Поэты попадают в ад -

Им там все мило, близко и знакомо:
Все те же стулья, желтый тусклый свет...
Они ведут себя!.. и чувствуют, как дома,
Как-будто ада нет!? И смерти нет!

Поэзия! - прокрустово занятие -
Членовредительство, галера, самосуд -
Ты: то - герой; то - шлюха в красном платье...
Нет, ты рыбак-наживка-рыба-пруд.

С деньгами полосами - густо-пусто
(о деньгах не хотел - но это, как душевный спазм)
Искусство так рифмуется с капустой,
Что очень уж велик соблазн.

Оно и ясно: Зрелый онанист искусства
Вам впаривает, будто-бы он бард.
Его легенде не хватает чувства -
Лишь эквилибр - из софта делать хард

И превращать себя в язык и в било,
Чтобы раскачиваться в ваших головах.
И заниматься тем, что сердцу мило -
Просверливанием дырочек в словах.

Какой в них смысл!? И сколько толку?
...Нашедшему, в стогу иголку
Из ушка явится верблюд, а там и ангелы поют,
Свалившие от бога в самоволку.

Что станут танцевать на кончике пера,
Испытывая острый тонкий кайф -
От игр; менять и подменять слова.
(перо - как стилос, и перо - как найф.)

А ты для них - лишь некий кровосток.
Ты - вор, жужжащий, в направленьи улья...
Нет... неразборчиво исписанный листок,
Слепые окна и пустые стулья...


И эти стулья - даже как-то в тему...
И ночи; оглушительно - тихи...
И надо-нужно только написать поэму,
О том, как тяжело писать стихи.


ПостЭпиграф от Бродского:
"Искусство - есть искусство, есть искусство."