Марина Левандович : Городская тоска

ты сидишь на ступеньках в подъезде, как сыч, как бродяга.
и зрачки разбегаются в такт ошалевшему кашлю.
нет, не стерпит уже ничего ни ружье, ни бумага,
ты еще не старик, а себе уже кажешься старше.

что-то хочешь сказать - а слова обнищали, изсохли.
и здороваться больно, как будто бы с лестницы падать.
вот бы встать и пройтись, утереть свои детские сопли,
еще лучше - на поезд: хлеб-соль тебе, тонкая скатерть.

и не в радость уже этот город глухих фейерверков,
отчий дом и тарелка домашнего постного супа.
ведь когда здесь надолго осел - раздражает и церковь,
у которой давно изучил этот в трещинах купол.

но всегда, возвращаясь из пасти звериной столицы,
пожарающей всех чужестранцев, хромых и убогих,
ты замрешь на вокзале, встречая знакомые лица,
и себе вопреки, всем просящим поклонишься в ноги.