Игорь Чалов : Баланс белого

Эта боль на душе – ты как будто в аду,
Ничего ты поделать не можешь.
Это все не во сне – это все наяву,
Словно боль вводят прямо под кожу.

Это все не во сне – это все наяву.
И тебя изнутри словно режут,
И готов ты как волк уж завыть на луну,
Не осталось последней надежды.

И готов ты завыть, и ты воешь во тьму -
Словно зверь дикий, загнанный в угол,
Своим воем пытаясь порвать тишину,
А куски разметать по округе.

Но твой крик – он лишь тонет в бездонной ночи,
Ты его даже сам плохо слышишь.
Поглотит она все – сколько ты не кричи,
Будто это лишь писк серой мыши.

Поглотит она все, что ты сможешь родить:
Твои мысли, слова и поступки.
Может даже тебя самого поглотить
И сокрыть все в бездонном желудке.

Почему бы и нет? Ты не в силах терпеть,
Со всем этим ты хочешь покончить.
Тяжело тебе жить – ты готов умереть –
Раствориться в объятиях ночи.

Вот сейчас можешь ты просто спрыгнуть с моста
Или в столб залететь побыстрее,
Разогнаться ты можешь поболее ста,
Чтоб попасть в те объятия вернее.

Но подумал ты вдруг и на чашу весов
Положил то, что дорого очень.
И сказал себе: «Я умереть не готов!
Не готов я в объятия ночи!».

Ты заехал на трассу, и снежною пылью
Та скорлупка из стали, стекла и пластмассы
(Что зовется как правило автомобилем,
В коей, въехавши в столб, думал с жизнью расстаться)

Осветляет все то, что казалось угрюмым,
И меняет оттенки всего вокруг вас.
Это все стало чистым, и белым, и юным.
Ты скользишь… и ты снова поймал свой баланс.