Чёрный Заяц : Охота на волков

Он уходил. Хрипел и пачкал красным
Колючий снег. И пеной на клыках
Встречал рассвет. По ломаному насту.
Он проиграл, но не изведал страх.

Он уходил. И псы к нему боялись
Податься ближе десяти шагов...
---------------------------------------
Вот вы в своих стихах не заебались,
Поэты, блядь, отстреливать волков?

Он уходил. В крови, слезах и пене,
Шесть пуль в башке, четырнадцать в спине...
И лапы отстрелили по колени,
И маму видит в ёлочном пеньке.

Порвал шестнадцать псов, мента и грелку,
Двух егерей, гармошку и обрез...
И грибника, что хапнул спьяну белку,
И в январе, дебил, припёрся в лес.

И жизнь свою он вспомнил по минутам,
Всё осознал и всё переварил.
И "смерть свою предчувствуя, как-будто,"
С волчицею за жизнь поговорил.

С волчонком, с барсуком, ебать... С енотом!
Всем рассказал, как жить и умирать.
Нет, пафос тоже важен для кого-то,
Но как он сильно может заебать!

И сколько можно, если нету толка,
Тянуть унылый этот водевиль -
Истёртого затасканного волка
Макать еблом в дешёвую ваниль.

Как будто в мире больше нет сюжета,
Скажу короче, чтобы не спиздеть:
Сопливые бездарные поэты,
Семёныча вам в жизнь не перепеть.