Барагозина : про бэрэт

Снова март безупречный такой,
как поэзия Лифшица.
Весь в томлениях чувств и призывных хоралах котов.
Благодать для писак.
Только мне, как ни странно, не пишется.
А и пишется вдруг, то, увы, однозначно не то

Вроде всё как всегда:
сквозняком занавеска колышется,
И мимоза в стакане, и фетровый с брошью бэрэт
Но ни строчки путём, ни словечка как надо не пишется.
И, не то, чтоб таланта, а просто желания нет

Мне б мужчину на грудь
Чтоб по-русски железное в розочку
Сердце песней зашлось, как задроченный дедов мопед.
И я бац! - и рожу задушевную дамскую прозочку.
А стихов не просите.
Стихов во мне более нет.