resёга : ***

Дни бегут, как песок в медицинской минуте,
Мнится – скоро не станет мгновений в хранилище.
Страшно жить низачем, и от этой вот жути
Ищут люди грехи, а за ними чистилище.
И, от страха, опять созидатели слова,
С ощущением «Я», но банальными мыслями,
Упраздняют заветы, и пишут их снова,
Наполняя другими, но теми же смыслами.
А иные кричат, надрываясь от крика,
Распиная себя на гвоздях восклицательных,
И глядят в зеркала безнадежно и дико,
Словно скрыта душа, среди ртутных мерцаний их.
Большинство же бегут в суету ежедневно,
Каждый миг загружая делами и толками,
Говорят обо всем, то с восторгом, то гневно,
Лишь забыть бы, что все ведь однажды умолкнем мы.
Все боятся отсутствия, больше чем боли,
Ведь отсутствие – это итог над итогами,
Все мы знаем лишь то, что нам разум позволит,
И наш разум для нас сочиняет столь многое,
Мы готовы на все наважденьям в угоду,
Только горе и счастье сменялись бы волнами,
В рабстве мыслей и чувств мы находим свободу
Знать, что жизнь не пуста, она чем-то наполнена.