Васёк : 3.10.2020

Разрушен твой дом и костёр потух,
И ветер похож на стон.
Стели облетевший истлевший пух!
Укройся сухим листом!

Пейзаж после битвы – твоя Москва.
Но ты здесь уже не свой.
С тобою не помнит Москва родства,
Кровавой хрустит листвой.

Москва не поверит твоим слезам,
Она посчитала МРОТ.
И тот, кто не вдарит по тормозам,
На месте, конечно, мрёт.

Такой- то день, месяц, такой-то год –
Живёшь в окруженьи числ.
Пройдёт первый снег. Навсегда пройдёт.
Какой в этом снеге смысл?

А скоро ты пропадёшь ни за грош,
Провалишься в чёрный ад.
А помнишь, как был ты юн и хорош
Весной, полвека назад?

Контакты твои все к чёрту летят.
Пропал к интернету код.
Число наступило третье. Октябрь.
Две тыщи двадцатый год.