штурман Эштерхази : Человек из другого места

Обнимая неровности дня,
выпадая из объектива,
до изобретения завтрака в постель и кофе,
брал оптом свежий ветер и ждал прилива.
На меня шикали, окстись, мол, но я был профи.

Выхлопы пустых слов
превратятся в снег.
В новый год поползёте тогда с повинной.
Мне до тебя всего-то один парсек.
Пять "Драй мартини" и две маслины.

Из углов тени будут прорываться в простор квартиры.
Последний рубеж - кухня, и свет фонаря в окно.
Давай, луна - майна, а солнце - вира.
Так природой заведено.

Не будь скромным, скромность - путь в неизвестность.
На реке, в десяти минутах отсюда - туман.
В нём исчезает знакомая с детства местность.
И неоновым глазом вывески подмигивает шалман.

А потом холодные иглы дождя проткнут пальто.
По тёмному соннику - вдоль обочины пуст и пьян
идёшь, шепча: "Лети, лети лепесток...".
В свете фар, возле каждой берёзки Св. Себастьян

пытается вырвать из живота стрелу, но опять темно.
Опять уходящая вникуда трасса потерялась из виду.
Ночь в чёрном, застиранном кимоно,
делает харакири, и удон обидок,

отчаянный изнутри, вместе с кишками звёзд,
бесшумно вываливается на дорогу.
Человек из другого места. Рука. Блокпост.
Барочная стена с трафаретом Бога.