Вавилен Гламурский : БесЦельное

Тарантайка зимы в пустоту разглашает грохот,
беспокойное сердце тревожно, природы сирость
вынуждает смотреть внутрь себя; торжествует локоть,
где ладонь в притяжении к лбу, словно к месту силы.
Застывай же мой профиль белёсого зла на фоне,
поминай упомянутых ветром — картинок фарсом,
ужимается время до пальцев щелчка и тонет
в глубине миражей — в поцелуях, рабах анфаса.

Но когда обовьётся вокруг, словно лента, лето,
запах трав разнося по округам, вслед крикам козьим,
lento сумерек смоет земной суеты allegro —
добрый боженька выжжет скрижали метампсихоза.
Пусть тогда наше что-то, похожее так на души,
через множество снов извергаемое из жерла
пустоты, станет чётче, а реквием глуше, глубже.
Выдаст кормчий наряд на заплыв к островам блаженных!

И останется выбор, которого грех бояться,
но порочен геймплэй, в смысле задан открытой дверью —
цель сладка и понятна.
Там новые цепи рабства…
Оставайся на волнах, и не задавайся целью.