Яйца свои намотал на сосок : Театр Хоррор

Ты роль надеваешь привычно. Она, как домашние тапочки.
Пластинкой заезженной кружится обыденной пьесы быт.
Но в старых патронах взрываются, и, гаснут мёртвые лампочки,
Глаза от душевной боли вдруг выскакивают из орбит.

Идёшь по холодным улицам, скользишь по предательской наледи,
Проклятой дорогой призраков по лезвиям северных звёзд.
Ты - мёртв и любимые люди из жизненной пьесы украдены,
А может, застрелены в мюзикле с названьем страшным Норд-Ост.

А чёрной душе твоей выжить бы в актёрской реинкарнации!
Ты учишь слова монологов и слёзы живые горьки.
А в городе зданья безлюдные - фанерные декорации;
За небом холщовым софиты высвечивают огоньки.

Пройдёт твой последний спектакль; и любимых уйдут в небо призраки.
И, словно мираж, жизнь другая приснится, конечно, опять.
И новую роль поджидаешь, которой пока что не вызрело.
Домашние тапочки снова привычно пора надевать.