Парк : В одной лодке

Правят прозаики тексты не пошлые,
Яростно брызжут потоком идей.
В них совершенно обычное прошлое
Нежится в дивной своей красоте.

Если от рифмы поэты не пьяные,
То от бутылки хмельны не одной,
Им бы слова перебрав оловянные
Лить из затасканных сплав золотой.

Если не вышло-случается всякое
Руки поэту резвясь отруби,
Грязно ругая какашкой и бякою.
Матом при личном проколе труби.

Вдруг пригодится и это случается,
Нет идеальных людей на земле.
Нынче прилюдно размахивал палицей,
Завтра идеи почили во мгле.

Что забавляет порою прозаиков,
То для поэтов уже не хитро,
Но и прозаик покажется заинькой
Коль поэтичен у ловкого слог.

Пред телевизором люди не тупятся,
Скучно им просто порою читать.
И интернет не раскидывал щупальца
На остальную людей благодать.

Если замена не видится славная
Массы наверно винить ни к чему.
Проза с поэзией в жизни не главное,
Только без них я её не приму.