kaбan : Поэтам

Упал поэт – невольник чести,
И морду в кровь себе разбил.
Хотел он выпить граммов двести,
Но восемьсот употребил.

Читал и был подобен Богу,
Как сокол в небесах парил,
Но пролетел не слишком много
И носом в плинтус угодил.

Теперь никто сказать не сможет,
Мол, оторвался от земли,
Судьба Отчизны не тревожит
Его – лишь баксы да рубли.

Он, руки широко раскинув,
Лежит, готов весь мир обнять,
А мы, застолие покинув,
Его пытаемся поднять.

Он, как Кутузов-Голенищев
На нас одним глазком глядит,
Увы, он счастия не ищет
И не от счастия бежит.

Уставился сей взор туманный
Куда-то в сумрачную даль –
Устал от жизни окаянной,
И лет прошедших мне не жаль.

Не жаль мне их, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь,
Добавьте чирик на бутылку красной,
Чтоб завтра утром мне не умереть.

Предвидя все эти моменты,
Хозяин пол с утра подмёл,
Чтоб у него интеллигенты
Не ударяли в грязь лицом.

Он, хоть и вежливый мужчина,
Но на поэта попенял:
«Не обоссался бы, скотина,
Я только простынь поменял».

Пиит притих, блаженная улыбка
Застыла на его устах.
Как счастье в этом мире зыбко –
Ведь мог проснуться и в кустах.

Его пример – другим наука,
Но, Боже мой, какая сука
Нам притащила самогон –
Поэтов вырубает он.

У всех в глазах уже пегасы
И музу хочется обнять.
Достал гандоны и - на трассу,
Поедем прозу сочинять.