: Мисюсь

Который день живу в ушедшем мире.
Не пью, не верю, транков не боюсь.
Листаю фотографии кумиров:
Тарковский, Тэффи, Бродский и Мисюсь.

- «Мисюсь, ты где?» А Чехов? Чехов жив ли?
Или творит под ником "Мы не те"?
А Таганрог, случайно, не бомбили?
А Ялта как? Жива? Или уже…

-Ты как, Мисюсь? А дом твой с мезонином?
Все цело? Люди ходят на погост?
Несут цветы, или уже забыли?
Лишь на поминках поднимают тост.

- Пьют ли у вас, Мисюсь, за наших, падших?
За стариков, детей, за жен, мужей?
А за своих? Безвременно опавших,
На этой не кровавой, не войне.

-Не пьют? Не верят? Вышли все из роли?
Спасителя нет больше на земле?
Пришлю тебе пирожных из «Бристоля».
Тех, что любил Антоша Чехонте.

Уходит поезд в Пшемышль, в Польшу , дальше….
Я тоже уезжаю, В сердце дрожь.
Я то, что Чехов рисовал как счастье.
То самое, что так и не сбылось.