Мой мистер Врачага : Герпес

Пот ознобом силы выгрыз.

Потерпит —

голова из скомканных тряпок.

Герпес —

на верхней губе,

бля, тигра.

Вечер в натопленном доме зябок.

В зеркале правдивом

алеет, сука.

Вот на хрен

мне Simplex?

Уж лучше покруче.

Что-нибудь пацанское, ведь скука

смотреть, как дева молчит плакуче.

Школьница

у Тарковского в «Зеркале»

пальцем касается,

от мороза зардевшись,

на губе этого.

Снегами, церквями

в Брейгеля стыдливо одевшись.

Мне не надо,

соплей этих —

своих достанет —

висят бахромой.

Малодушных жалоб

на вавку нет, час не настанет,

простуда тиски разжала б.

Поцелуев твоих не будет —

зараза.

Но на лоб прохладную руку

придешь и положишь,

в ответ

раздобудет сразу бред горячечный

сны про разлуку.

Еще Тиберий запрещал в Риме

всем поцелуи, когда уста припухли.

А пошло оно всё

на хуй,

и подальше.

Я не буду как жалкая рухлядь

брюзжать и питаться фальшью

в стриме

трансляции реального времени.

Увы и ах,

улыбкой сарказма клоуна в гриме

душа в божий свет

когда нибудь

разрешится от бремени.