Белая ворона : Про луну и сову

Ночь легла на поля.. . А совице усталой не спится.
Все гу-гу да гу-гу. Ищет ставших большими совят.
Как огромна луна. Отразившись в экранной странице
Пишет вместо меня. Только буквы мертвы или спят...
Только строчки ее ни о чем никому не расскажут,
Видно лунный поэт не имеет горячих кровей,
Заберу их себе. Пара строк - ну какая там кража,
Смотрит хитро луна, словно сунувший яблоко змей.
И теперь этих строк жжётся плоть до обугленных пальцев,
Все они о любви. О проклятой прошедшей любви.
Их писала всю жизнь, и взлетали, как протуберанцы
Самолётики слов, словно факелом их подожгли...
А старуха - луна не простила украденных строчек
И однажды, взойдя над сентябрьской холодной рекой,
Превратила любовь в засыхающий хрупкий листочек,
Потушив глупый блеск удушающей чёрной тоской.
А над лесом сова все гукуает, ищет и плачет,
Дуре ей не понять - не вернуть, не принять, не забыть.
Плащ у спящей реки чуть свинцов и пугающе складчат,
И натянута нить. Как же больно натянута нить...