Giggs : Дым

Он плавно поднимается вверх, закручиваясь, пытаясь повторить траекторию моих мыслей. "Запомните: дым - это всегда частицы твердового вещества", - выплывают в памяти слова химички. Пусть они были сказаны не в этой жизни, возможно даже не в этом измерении - это не важно. Да и трудно вообще сказать, что же важно на самом деле. Я проник во все, и в то же время меня никогда нигде нет. Я смирился с этим призрачным существованием, оно не доставляет мне дискомфорта. Я просто такой. Все остальное не важно.
Что интересно, так это то, что я понимаю, что и я-то тоже не важен. Вообще никак. Ни с какой точки зрения. Бытие не то что бы отторгает меня, оно просто проходит стороной, проводя своими воздушными краями мне по волосам, как тоненькие занавески из тюля, которые надувает ветер, когда балкон открыт.
Однако, я лгу, ну пусть не лгу, но ошибаюсь. Если бы не было ничего важного, то и этого текста бы не существовало. Он есть не более, чем жалкая попытка обратить на себя внимание. Кто-то бросит читать уже на этом месте, или раньше - и вот - я опять поднимаюсь струйкой дыма, медленно исчезаю, растекаясь по потолку...
Дым - это скопление твердых частиц. Иногда кажется, что сизая паутинка дыма будет вечно парить где-то у потолка, становясь все призрачнее и прозрачнее, однако до конца не исчезая никогда. Но нет - сила тяготения прибьет эти частицы к потолку, полу, вашим волосам... Странная аллюзия приходит мне в голову. Допустим, кустик табака вырос на том месте, где был похоронен поэт. Ты срываешь его, высушиваешь, и вот поэт тонкой струйкой выходит из твоего рта, но ты не понимаешь его мертвых стихов.
Правда, я не об этом хотел сказать. Допустим, что я дым, а буквы - это мои виртуальные частицы. Частицы, которые либо засоряют окружающую среду, либо приносят курящему удовлетворение. Но я - дым, мне безразлично то, как я влияю на окружающую среду...
Что я могу сказать в свое оправдание? Нет дыма без огня...