Серафим Введенский

Я с дождём одновременно
шёл по Невскому проспекту.
Небо серое повсюду
затянуло лейся-песней –

это Питер. Здесь привычно
быть в гармонии с водою.
Мох на стенах, сырость, кашель.
В лужах город вверх ногами.

У истории под боком
продают шаверму с курой,
а культурой так и тянет
из распахнутых парадных....

Что Вам рассказать про младшего брата?
Он – анатом,
пошёл по стопам эскулапа –
папы.

На работе смотрит в микроскоп
на него оттуда из клеток глядит микроб.
Один очень мал,
другой велик.
Один молчит,
другой источает крик,
мыслит,
существует,
морщит лоб,
хотя в масштабе вселенной тоже микроб,
на которого смотрит в небесный микроскоп
сидящий на небе сам Господь Бог –
ежедневно проверяя всех на слабо....

Ночь. Деревня. Превосходство чёрного над
белым. Угасание шума. Собачий лай
из соседней избы, словно за стенкой. Взгляд
привыкает. У вещей проявляется край,

очертание. Ночь отходит на второй план.
Журчанье реки. Отчётливость. Крик совы
разносится по округе....

Мне тридцать три исполнилось сегодня.
Но я опять стою, готовлю завтрак.
И дни летят, как искры в преисподней,
как будто камикадзе-космонавты.

А жизнь могла предстать совсем иначе:
богемным мог бы вырасти поэтом
и лежа в Переделкино на даче
слагать стихи, иль оды, иль памфлеты....

Время проходит, за временем мы
идём по дороге из света и тьмы
и пропадаем в пучине.
Рассвет безвозмездно встаёт на дыбы,
в закате мы видим превратность судьбы.
Смерть пьёт за углом капуччино.

Построим забор и укроемся там,
чтоб нас не нашли....

Харон, наверно, гребец маститый
его опасаются даже бандиты,
коллекторы вряд ли трясли бы кредиты
с него, поскольку себе дороже.
А смерть ни с кем не играет в пятнашки,
ни в покер, в блэкджек, дурака или шашки;
хоронит в костюме рождённых в рубашке
и летом на солнце мороз по коже....

Сперва давайте по порядку.
По пунктам,
по абзацам,
по столбцам,
членораздельно,
чётко,
внятно,
на выдохе,
спокойно,
по слогам,
по буквам,
точкам,
отголоскам,
по запятым,
пунктирам и тире,
по линиям,
кривым,
полоскам,
по смыслу,
умыслу,
затем вразрез,
наперекор,
назло,
перчатку бросать в лицо,
звереть,
рубить с плеча....

Женщина в белой вязаной шапочке
знает одиночество изнутри.
Словно голкипер пропускает стопочки,
когда в окна подсматривают фонари.

Развалившись в кресле, читает запойно поэмы
о великой и вечной любви,
пока с неё действительность рисует мемы
под хештегом еслиневышлазамуждотридцати....

Тебя не слепило солнце, но ослепила луна.
Явь постоянно выходит из-под контроля сна.
Ты пойми, что небо лежит на твоих руках –
о чем тебе не раз говорил оранжевый монах.

Свечи в церквях не потухнут, не догорят.
Тебя воровато растащат адепты цитат,
когда воскреснет смысл в ушедших словах,
которые тебе говорил оранжевый монах....

Знаешь, мой друг, хорошо жить в слепой провинции у моря
и забыть без чувства стыда отчество у тиранозавра.
Рано поутру плавать в прохладной воде кролем,
после, греясь на берегу, смотреть, как начинается завтра.

Рвать созревшую чурчхелу прямо с рук растений кустарных,
слушать каждую ночь морские истории из патефона рапаны....