MichaelBaranov

Мирослав запихал мандаринку в манду
Ираиде Матвеевне Плинтус,
Вслед за нею туда же внедрил он елду,
Ароматный насилуя цитрус.

Шкурка лопнула (чпок!) от могучих толчков.
Хуй месил кисло-сладкую мякоть.
Сок потёк из манды, орошая очко,
А точней — Ираиде на сраку....

Снова чистый лист бумаги
Призывает написать.
Где набраться мне отваги
И ума? С чего начать?

Даже не предполагаю
Что родится через миг.
Плана нет, когда слагаю
Свои вирши… Слышу крик

Из глубокого колодца
В поле, где по грудь трава....

Я знаю как музыка сводит с ума, Берёт в оборот наши чувства.
Но это лишь слуха искусный обман:
Затихнет — и снова всё пусто...

Порою мне чудится: вот же он, вот! -
Истины миг желанный!
Но стихла симфония, кончен полёт -
Был в небе я гостем незванным....

Свет погашен.
Поздний час.
Сверху страшный
Смотрит глаз.

Розы чайной
Аромат...
Мыслью тайной
Скован взгляд.

Дремлет роза...
С потолка
Чья-то тянется
Рука.

Ясно слышен
Шорох штор.
Неподвижен
Грозный взор....

Вижу смутно хлеба корку
Сквозь нечистое стекло,
Вижу Клавку, вижу Борьку,
Спящих прямо за столом.

Снизу дух ползёт сивушный!
Ебануться головой!
Ноги мне не так послушны,
Как хотелось бы того.

БЕз толку скользят по граням
Все три пары моих ног
Мутного стекла стакана:
Пропадаю — видит Бог!...

На рассвете, ещё до конца не проснувшись,
Александр размышляет о том, что содержит его холодильник,
Чем он завтракать будет и что возьмёт на работу
Обедать: извечные, нудные, предрассветные мысли...
Со вздохами, с хрустом в костях встаёт он с кровати,
В месте привычном шарит рукой по стене, ища выключатель,
Свет зажигает и, разминая за ночь затёкшие ноги,
Нетвёрдо идёт к туалету… В ванну потом....

Палево-пегий — какой это цвет?
Не знаю! Понятия нету!
Но, вероятно, женщина-смерть
Именно этого цвета.

Когда в полумраке мелькнёт её лик
Среди случайных прохожих,
Приходит наитие в этот же миг:
Он этого цвета, похоже!

Окликнув её, я делаю шаг
Навстречу ей, страхи скомкав
В душе своей… Но она второпях
Уходит....

Cонмы неоткрытых истин
Ждут открытья своего...
… Тут какой-то истый мистик
Вдруг возник из НИЧЕГО,

Их пощёлкал, как орехи,
Раздарил небрежно всем
И опять исчез навеки,
Бросив нас в кругу дилемм

Увеличенных стократно —
Сто вопросов на ответ
Новых породив… Понятно
И ежу: конца им нет!...

(Чупакабрас — его зовут в Мексике, Джек-Попрыгунчик — в Англии, Человек-Мотыль — в России.)
По данным жёлтой прессы.

Уильям Блейк не знал кто сОздал тигра.
То Божья Тварь? Или Его врага?
Бог им играет в Божеские игры?
А может, тигр — нечистого слуга?...

1


Вот мне снится, что я умер
И смотрю на мир из мира мёртвых.
(Мне совсем неплохо здесь, среди всех мёртвых.
Среди мёртвых нет неволи,
Среди мёртвых жить — раздолье!
Нет ни страха, ни тоски, ни боли,
Только море тишины и океан покоя
Разлился вокруг, лаская души)....