Крони Торопов

время ударило палкой по яйцам,
пусть не кувалдой, но всё ж
больше не будут хмельные красавицы
прыгать на кожаный нож.

больше не будут красавицы трезвые
резво скакать на коне -
чиркнуло время сверкающим лезвием
прямо по яйцам мне....

...

...

...

в этом окне нет стекла, и поэтому мы
пьём до утра и поём наши жуткие песни.
белки сожрут мертвеца, но к исходу зимы
он оживёт и, как водится, даже воскреснет.

в этом пространстве, зашитом в холщовый мешок,
пыльно и душно, и хочется плакать от злости:
хищная птица /набор оперённых кишок/
держит в когтях чьи-то кожей покрытые кости....

белые тигры травы превращаются в птиц,
чёрных, как сажа, и с криком сбиваются в стаи -
время расстаться под всполохи страшных зарниц,
правда пугает, но мысль, до смешного, простая.

времени нет - об этом писалось не раз,
белые тигры травы превращаются в пепел....

когда последний поэт умрёт
и переедет на Пер-Лашез,
к скорбящим выйдет гигантский крот
и всех утащит в подземный лес.

темна вода зимовальных ям,
да и горька она - спору нет.
по тем болотам бродил Хайям,
чтоб стать одним из его огней....

нас научили жить в траве,
не поднимая глаз:
я - муравей, ты - муравьед,
и небо - не для нас.

не плачь в гниющих камышах -
на ржавых бритвах птиц
кровь сумерек... они кружат
под всполохи зарниц.

нас научили жить без нас,
но вот тебе совет:
не прячь от неба влажных глаз,
мой славный муравьед....

волосы белого дня расплетаются к ночи,
став чуть короче, сбиваются в чёрный клубок,
катятся следом и ноги нам жадно щекочут -
кто-то хохочет, а я не снимаю сапог.

мне всё равно - я уже перестал быть поэтом,
счастье не в этом, а в том, что я всё-таки смог
выйти за грань, отделявшую нас от ответа,
как не увязнуть в грязи волосатых дорог....

...