Александр Соболевский

В окно глядит сырая ночь
Всё непреклонней и бестактней,
А я пойду из дома прочь,
Чтобы успеть попасть в кабак мне.

Я прихожу сюда давно
По городскому лабиринту
И сразу, как заведено,
Себе заказываю пинту.

Здесь приглушённый свет горит,
Людей немного в тёмном зале,
На входе вывеска гласит:
Ирландский паб – о’Брайнс Салли....

Мы гуляли с тобою в парке,
Я сонет прочитал Петрарки,
Ты задумалась на минуту,
А потом мне сказала: круто!

И немедленно заявила же:
Это нужно сейчас же выложить
На любом сетевом ресурсе,
А кто автор – никто не в курсе.

Чтобы труд не пошёл насмарку,
Мы придумали аватарку,
Чёрно-белую с наглой рожей,
На десяток других похожей....

Я не знаю, откуда столько
Появилось вокруг писателей,
Что читают друг друга только,
Посылая к такой-то матери.

Тексты в столбик – в раздел поэзии
(Хоть поэзией и не пахнет),
И одна за другой рецензии,
Кто кого изощрённей трахнет

И в какой интересной позе,
Сообразно своим наклонностям....

Зарождается день по утру, на заре,
В позу лотоса сесть бы на пыльном ковре,
Избежать дабы реинкарнации
Практикуемой медитацией.

Беспокойные мысли терзают меня,
Прогоняю их мантрами день ото дня,
А когда просветляться устану,
Я хочу погрузиться в нирвану....

Ты письмо на столе оставила,
Где все точки над i расставила,
Заковыристо, неразборчиво
И написано мелким почерком.

Без изысков и незатейливо,
И читал я один теперь его,
Отдаляя момент фрустрации,
Продирался через абзацы я.

Очень пафосно всё изложено,
Видно чем-то была встревожена,
На полях рисовала маркером
И писала моим же паркером....

Я шатаюсь в толкучке столичной…
Е. Евтушенко

Я шатаюсь по столичным переходам,
Еду в поезде московского метро,
Мне бросают невзначай и мимоходом
Кто – целковый, кто – пятак, кто – медный грош.

В бесконечной череде дневных событий
Я то здесь, то там, как будто Фигаро....

Ранним утром плотный трафик,
То ли ехать, то ли - нафиг,
Не люблю я этот график,
Ни среды, ни четверга.

Я пожил бы как затворник
С понедельника по вторник,
Написал стихов бы сборник,
Что скопилось дофига.

Сигарета с крепким кофе -
Завтрак вредный (как-то пофиг!...

День подходит к финалу, и вот,
Будто многоголовая гидра,
Ночь на землю опять упадёт,
Захватив с собой красок палитру.

Темнота, воцарившись везде,
Не покажется вычурной блажью
Тёмных пятен на белом холсте,
Добавляемых чёрной гуашью....

Никуда теперь мне не уйти,
И некуда.
Никогда не отыскать пути, -
Всё некогда.

Никому про это не сказать,
Ведь некому.
Век проснулся, в спячке зимовать
Не век ему.

Ни за что не сыщешь добрых слов,
И не за что.
Я б поверить, может, и готов,
Но не во что....

Я разный - я натруженный и праздный.
Е. Евтушенко

Я и хороший, и плохой,
Я злой и добрый,
То протрезвевший, то бухой
С опухшей мордой;

То с трёхнедельной бородой,
То гладко выбрит
И бесконечной чередой
Пишу верлибры....