Противоречия

Автор: taata Я услышала звук приближающейся машины. Она настойчиво сигналила, вызывая меня. Она хотела забрать меня от этого сверкающего озера и солнца, от моей рваной любви-разочарованья, моих волдырей от ожогов крапивы… Я убежала, и долго-долго лежала, уткнувшись носом в мокрую траву – совсем забыв о том, что больше всего на свете боюсь змей….
Что ярче - луна или солнце? Что глубже – бездонная синь моря или бесконечность неба? Что дальше - звезды или горы? Что бескрайней – океан или пустыня?... Я не знаю. Но точно знаю, что черный – лучше, чем белый, потому что остывшие угли, вороново крыло , мои волосы, твои глаза – черные. Расплавленный антрацит.. Я знаю, что боль проходит, потому что время тупит; что врать не умею - потому что дура; что тоска - это песочные часы, которые надо переворачивать каждые 20 минут;что есть вещи, которые надо делать без спроса - курить, смеяться. Плакать, звонить среди ночи, жалеть…
Я не знаю , что ты любишь. Но точно знаю, что люблю я – ночные проспекты, лужи на сером асфальте, кофе с сигаретой, знаки кабаллы, выразительные, ищущие губы и красную помаду.
В городе - бары, джек-пот, машины, пробки на дорогах, обручи фонарей; в лесу – дом у реки, шелест листвы и вздохи ветра; в городе – кондиционер в офисе и ПК, в лесу – кристально-чистый, ломающий зубы ключ и осот; в квартире – «Вода ключевая, приозерная», 6 л-канистра; в лесу – звериные тропы, в городе – переход на ст. метро «Садовая». Звезды перевернутые – звезды неоновые. В доме у реки – догорающий воск свечей; в квартире - перегорела лампочка в люстре (в спальне). В лесу, у реки – костер и рассказ о первой любви; в квартире, в городе – плотоядные взгляды сквозь черные очки. В лесу – заповедные книги друидов; в городе – «Playboy» и желтая пресса…
Можно выйти в лес, обнять землю и траву, влажную от росы, и всю ночь говорить с небом. И вслушиваться в звуки, и читать знаки… Оно - небо - все знает. И молчит снисходительно, в надежде на то, что я, неразумная, прозрею и все пойму. Но даже оно не ответит на ворос: что может быть прекраснее бесконечно выразительных, нежных ищущих губ?...
Свитер, пропахший костром, листвой, ветром, ночью… Я не буду пока его стирать. Лучше запихнуть его в рюкзак, привезти домой, и нюхать, собирая мысли и ощущения в колбу воспоминаний. Каждая мысль имеет свой цвет, и прозрачная колба наполняется антрацитом…
В конце концов, я сажусь в машину. В салоне пахнет горячей кожей сидений и душно. Мотор заводится и мы едем. Ветер прохладной рукой забирается под мою футболку, шарит по груди... А я думаю только об одном: где в городе можно найти пылающий костер?
В парке дворники сгребают прошлогоднюю листву. Я прохожу мимо этих тлеющих куч, до дна легких втягиваю в себя этот запах - ароматный, насыщенный, прозрачно-удушающий, от которого чуть першит в горле. Я вспоминаю недавно пережитые ощущения, достаю колбу памяти с позабытыми мыслями, и, открыв пробку, по одной выпускаю их на волю…