Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Было дело:: - Когда национальность голосует за кровьКогда национальность голосует за кровьАвтор: Ходжа Насреддин - Стой!- Стою. Мне в глаза ударил свет фонарика, и как из-под земли выросли три «зелёных человечка». - Что тут делал? – спросил «командир» - Туалет искал. - Нашёл? – глаза «командира» пристально уставились на меня. - Нет, не нашёл. Не подскажете где? - Вон там, прямо и налево, - разочарованно ответил мент. «За то, что ссал в не положенном месте, ты может и имеешь право меня задержать, а вот, за то, что искал, где поссать, уже нет». Порадовался я своей находчивости. - В Бронксе уже скоро шляпу негде будет повесить, кругом люди Барзини, - вспомнился «Крёстный отец». *** - Что, суки, замёрзли, - огрызается таксист в адрес стынущих на морозе ментов, сопровождая реплику русско-узбекскими ругательствами. - Холодно? Так вам и надо!!! Ташкентские таксисты самая недовольная категория граждан страны. Чего только не услышишь от них, особенно ближе к вечеру. Вот, где зреет фронда. Причём, что интересно, узбеки очень любят делиться своим недовольством, именно с русскими, а не со своими собратьями. Не могу даже сказать, почему. - Эх, зря я свой советский паспорт поменял. Кончится скоро наш «мустакилик», снова Союз будет. - Как это, кончится? Что значит, Союз снова будет? - Я тебе говорю, брат, телевизор смотри. Россия сейчас стала сильнее, скоро Путин вызовет «нашего» в Кремль и скажет, всё поиграл и хватит, давай обратно в Союз иди. - Ну, не знаю, не знаю. - А вообще, Узбекистан давно пора взорвать! - Вот, здесь мне остановите, пожалуйста. Ну, тебя на хер от греха подальше, Бен Ладен доморощенный. *** Точно помню, когда всё началось. Июнь 1989, развал Союза докатился и до нас. Сначала появились беженцы-армяне из Карабаха, потом запылала Фергана. Мы увидели на телеэкранах танки, бронетранспортёры, сожжённые трупы, надписи на домах «русский», «татарин», «турок», «узбек». Казалось, что всё это сон или какая-то хроника другой, не нашей жизни. Но это была реальность. И всё вокруг стало резко меняться. Кто не испытал не поймёт, а кто испытал, объяснять не надо. Вдруг ваши соседи, а иногда и хорошие знакомые с которыми вы ещё вчера здоровались, в одночасье становятся врагами. Продавец лепёшек, которому ещё вчера было всё равно, кому продавать свою лепёшку и на каком языке разговаривать, главное, чтобы лепёшка продалась, вдруг начинает злобно огрызаться. И кажется, что в следующий раз вместо лепёшки, он вытащит нож и прирежет вас. А свидетели будут этому громко аплодировать. Как будто мир перевернулся, и все сошли с ума. Таково мерзкое пробуждение «национального самосознания». - Почему столько лет живёте, а узбекский не знаете? Нас не уважаете, тогда катитесь в свою пьяную Россию, не будем вас больше кормить. Без вас будет хорошо. Всё будет наше, только наше. Из-за вас все проблемы. А откуда нам знать узбекский? В Ташкенте узбеки жили в основном в махаллях и в Старом городе. В остальных районах они не составляли большинства. Я рос среди греков, армян, русских, татар, и узбеки были всего лишь одной из многих окружающих меня национальностей. Правильно это или нет – другой вопрос, но это – факт. С узбеками мы в основном играли в футбол и дрались. После футбола, если выигрывали. Если проигрывали, никаких конфликтов не возникало. И вокруг звучала русская речь. А русские, жившие в махаллях и Старом городе, свободно говорили по-узбекски, а по-русски часто с узбекским акцентом. Ташкент был криминальным городом, и делился в те годы на своего рода «чайнатауны». На Куйлюке можно было получить по морде от корейцев, на Асакинской от армян, на Чиланзаре от русских. Узбеки держали только Старый город. А у меня там как назло подготовительные курсы в институт. Каждый вечер, как на войну. Из магнитофона звучало тревожное напутствие Виктора Цоя, «и 2000 лет война, война без особых причин, война - дело молодых, лекарство против морщин», я одевался в свой любимый чёрный цвет как ниндзя, клал в сумку цепочку средней тяжести, доставшейся в память от своего бывшего «пролетарского» района, надевал на запястье «группу крови» IV, резус отрицательный и вперёд, пожелай мне удачи в бою. На троллейбусе до Цирка, в принципе, нормально. Только разговоры, слышали, там грохнули, здесь стрельнули, читали, что в Карабахе творится, а в Тбилиси, жёсткая рука нужна, Сталина бы сейчас, да, развалил всё Горбач, мы-то оказывается при коммунизме жили и не знали, бежать надо, пока не поздно, куда, кто нас ждёт, у нас, вон, родственники уехали в Россию, в деревню, так им дом сожгли, кому мы там нужны, а здесь что. В общем, не дай вам Бог, жить в интересное время. А вот, пешком до здания иняза и обратно, а когда стемнеет от здания до такси, это сложнее, это не троллейбус. Когда один ещё более менее, а вот если бабе какой-нибудь с тобой по пути. Это как красная тряпка. - Сигарет борми? - Нет. - Почему по-русски отвечаешь? - А ты не понимаешь? Удар снизу вверх, чёткий, как на тренировке. Зубы слегка щёлкнули, но я устоял. Далее, я часто отрабатывал это перед зеркалом. Два шага назад, расстегнул замок, вытащил цепь, сумку в сторону, удар. - А, жаляб! Жаляб – это значит, я попал. Пока цепь в руке не подойдут. - В чём дело, ребята? Подошёл мирный прохожий. - Да, я не знаю, что им надо. - Кто, кто тебя трогает? - Да, вот. Лёгкий поворот головы влево и всё, дальше ничего не помню. Очнулся в крови и грязи. А люди идут и качают головами. А город подумал, учения идут. Сколько я так пролежал? Минут десять, пятнадцать? А ведь это не подворотня, не проходные дворы. Рукой подать до ГУМа, троллейбусная остановка в двух шагах, времени часов шесть, люди идут с работы, не темно ещё. А если бы я лежал дольше? А если б вообще не встал? Так бы все и шли? В таком виде такси меня не возьмёт. Придётся искать ментов. - Товарищ милиционер, на меня сейчас напали, - обращаюсь к пузатому менту. - Кто? Где? Бежим за ними! Когда это произошло? - Я не знаю, я без сознания лежал, не знаю, сколько времени прошло. - А, ну тогда не догоним уже. Пошли в отделение, заявление напишешь. Я сидел в отделение, писал заявление, а на меня как-то растерянно смотрел со своего портрета, тогда ещё совсем незнакомый, только, что назначенный новый Первый секретарь ЦК Компартии. *** Прошли годы. Взглядов Первого секретаря, поменявшего свой титул на более благозвучный, стало гораздо больше, и взгляд этот становился всё увереннее и увереннее. Уверенный от радости выполненного долга перед народом. Ведь он дал ему всё, о чём народ мечтал, гимн, язык, флаг, государственность, снёс ненавидимые символы власти угнетателей. Но народ оказался каким-то капризным и неблагодарным. Ему вдруг захотелось большего, того, что условно именуют куском хлеба. Узбеки превратились в странствующий народ - гастарбайтер. Былой пыл прошёл, а популярный некогда лозунг «Чемодан-вокзал-Россия», потерял свою былую актуальность, потому, что каждый десятый сам воспользовался им на практике. Но у меня нет на них злобы. Видя, как они тащат тюки с товарами, в аэропортах Пекина, Шарджи и Москвы, а потом суют взятки родным таможенникам, мне совсем не хочется подойти к ним и спросить, ну, что, суки, плохо вам? Этого вы хотели? Так вам и надо. Национализм – это эпидемия, заразная болезнь. В книге Франца Верфеля «40 дней Мусадага», посвящённой геноциду армян 1915 года, турок, который прячет своих соседей армян от резни, говорит: «Национализм заполняет в душе ту пустоту, которая образовывается после того, как из неё изгоняют Аллаха». Теги:
2 Комментарии
#0 22:32 05-08-2007Саша Штирлиц
Читал. Ничо так. Экшена маловато. Сильный раскас. Не дай бог жыть в эпоху перемен(с)кетайцы Так оно всё и было... Есть у меня знакомые из Узбекистана. Порассказывали как там оно. Сейчас, правда, говорят, стало получше - после того, как главный бабай, получив по сраке от пендосских друзей, резко задружился с Россией. Жаляб - это они тебя Блядью обозвали. )) Да, уж довел Каримов страну до ручки. Написано хорошо. Палосичу, Жаляб в данном контексте не блядь типа "проститутка", а ругателсьтво типа "ой, бля, больно". В рассказе идёт речь о том времени, когда Каримов ещё не утвердился у власти. Автор Молодец, автор. какаято хуита блядь Вы за кого меня, дурака, держите? ) Я имел в виду последний абзац. молодец автор! и с последним абзацом тож согласен про зеленых человечков кстати оч хорошо получилось характерно Бляха муха, что твориться! Всего мизер времени и какой контраст. Вот Быль. Новый Год с 81 на 82-й. Встречали в махале за аэропортом в сторону Чиланзара (забыл название р-на), у друга Сашки. Сашка русский, в махале жил с детства, частный дом, дувалы т.д.. Один из гостей Костик ужрался и забрёл в нихуясе. Набрёл на местных узбеков. Местные парубки после курантов собирались и тайком от старших пили. Бэкая, мэкая и икая Костик объяснил, что справляет у Сашки. Услышав знакомое слово Сащя, угостили Костика портвейном и притащили на своих горбах к нам. Такой Ташкент помню и пусть таким будет. худжа наследин бля....жизнь стаду ни хуя не учит...а бля национализьм бля куда катимся бля...и скупая слИза за дулЮ человечества...если нужен нацизм он создается (известно еще с первых еврейских погромов черносотенцев инсперированных спецслужбами)какая нахуй разница?????что нацизм бля что вера в аллаха-одна хуйня своей башки нет (не верите посмотрите на суннитов) зачет.понравилось. Еше свежачок Серега появился в нашем классе во второй четветри последнего года начальной школы. Был паренёк рыж, конопат и носил зеленые семейные трусы в мелких красных цветках. Почему-то больше всего вспоминаются эти трусы и Серый у доски со спущенным штанами, когда его порет метровой линейкой по жопе классная....
Жнец.
Печалька. Один молодой Мужик как-то посеял кошелёк свой и очень опечалился, хоть кошелёк и был совершенно дрянь форменная – даже и не кошелёк, а кошелёчишко, но вот жалко до слёз – столько лет в карманах тёрся, совсем по углам испортился и денежек в нём было-то всего 3 копеечки, а вот роднее родного – аж выть хочется.... Если верить рассказу «Каптёра» о самом себе, позывной ему дали люди за его домовитость и любовь к порядку. Возможно. Я бы, конечно, дал ему другой позывной, да уж ладно, менять позывной – плохая примета. Но «Каптёр» правда домовит и хорошо готовит. Годков ему где-то двадцать или двадцать три....
Вестибюль городского ДК полный людей. В большинстве это молодёжь, и я понимаю, что это его друзья и знакомые. А ещё я понимаю, что «Урбан» был ещё очень молодым человеком. Урбан 200. У колонны на лавочке сидит пожилой человек в костюме. У него полностью отсутствующее лицо....
«БТР» 200. Еду на похороны к нему в пригород. Ну как пригород, там полноценный завод, вокруг которого и вырос посёлок, который стал нашим пригородом. «2ГИС» наврал с адресом, чую, где-то не здесь, слишком тихо. Подхожу к бабушкам на лавочке, спрашиваю дорогу....
|