Точка невозвращения

Автор: АЛУ ЗЕФ Ночь, обычная осенняя ночь, достаточно наполненная всеми классическими атрибутами – дождем, молниями и артиллерийскими раскатами грома. Сигаретный дым лезет в глаза, поднимается под потолок и рассеивается дуновением непонятно для чего включенного сплита. Именно в такие ночи сильнее всего чувствуется предопределенность, предсказуемость судьбы, необходимость неких поступков, непонятных здесь и сейчас, но помогающих сложить общую картинку где-то там, вне сферы нашего понимания и осознания. В такие ночи обычно приходит он...

Высокая фигура в темном дорожном плаще, с накинутым на лицо капюшоном замерла у окна. Казалось частица штормовой ночи оказалась внезапно в помещении. Рука в кожаной перчатке, касаясь темного оконного стекла, казалось соединяла буйство стихии и существо им порожденное. Он говорил...а когда он начинал говорить – невозможно было не слушать, как собственно невозможно было и перечить.

Все твои перевоплощения почти ясно встают перед глазами, нужно совсем-совсем немного, некий микс из алкоголя, табака и состояния души, чтобы вспомнить и понять необходимость именно этих действий, позволить предопределенности завладеть твоим сознанием и вытеснить оттуда инстинкт самосохранения. Всего несколько мгновений и вот ты уже не в уютном домашнем кресле, нет, ты несешься в седле с клинком в руке, ты свободен - то, неповторимое чувство свободы, перед смертью. Ты врубаешься в строй неприятеля и вот уже хрустят разрубаемые кости. Ты не смотришь назад, незачем, ты и так знаешь, что в тылу нет никого, а с клинка летят ярко-красные брызги, а враги окружают и ты уже не знаешь чья кровь разлетается во все стороны и с некоторым удивлением смотришь как стрелы одна за другой, как по мановению волшебной палочки возникают в твоей груди. Меч становится тяжелым и приходит темнота...

«Темнота...», - фигура, словно изваяние, замерла у окна, а все пространство вокруг заполнили звуки боя. Тяжелый лязг оружия, крики, предсмертные стоны, вопли тысяч человек, поднимающихся в атаку, казалось еще немного и вся эта безудержная энергия хлынет в помещение, стирая зыбкую грань реальности, но внезапно все прекратилось и размеренный голос продолжил свое повествование...

Странная вещь – память, некий постскриптум судьбы, ты можешь прожить сотни жизней и не помнить ничего, но вот однажды картины прошлого возникают перед глазами и кажется, что ты добрался до некой сути, ан нет, очередной виток судьбы заглушает стук пробуждающейся памяти, пытающейся тебя предупредить...И вот, открыв глаза ты видишь себя в самой гуще боя, посреди груд тел. Твой клинок зазубрен, а руки и плечи покрыты ранами. И чувство свободы вновь охватывает тебя, ты не чувствуешь ни ран, ни усталости. Ты скидываешь стесняющие движения доспехи и рвешься вперед, а что там? Да, там смерть, но ты спокоен, ты уверен, что все сделал правильно, осознание этого приходит к тебе как раз в последний момент и когда бездыханное тело падает на землю,ты улыбаешься...предопределенность...не бывает войны без жертв, не бывает войны без погибших героев, ты выполнил миссию, ты закрываешь глаза и позволяешь памяти записать прошедшую главу на скрижалях вечности.

Громовой разряд разбил на сотни осколков повисшую тишину, казалось обрушив небеса на землю, ветер, завывая разноголосым хором, вновь собрал воедино окружающую реальность, и гость, так и не шелохнувшись, словно не желая показывать своего лица, мерно продолжил...

- И так десятки, сотни раз, ты растешь, узнавая о погибших героях, тебя воспитывают на подвигах твоих предыдущих воплощений, а память услужливо предоставляет информацию в полном объеме, перед очередным витком, словно издеваясь, словно заставляя до самого конца прочувствовать и осознать предопределенность и твою роль. А потом подтолкнуть в самую гущу сражения, или указать на вражеский «секрет», не давая опомниться, не позволяя спорить, не позволяя идти против судьбы, не предоставив иного выбора, потому что память окончательно корректирует жизненные принципы и приоритеты, а совесть не позволяет действовать по-другому.

Ты можешь уйти в монастырь, бороться до последнего, но память, твое основное я, подобно мине с часовым механизмом, сидит внутри, в глубине тебя и ждет своего часа и когда он наступает ты опять чувствуешь ту самую свободу и твой меч вновь оказывается в руке, и ничто не держит тебя, и ты счастлив, последние секунды, но они искромётны, они заставляют остальных обернуться на тебя.

У каждого свой путь, своя судьба, однажды свершившись, она никогда не изменит своей сущности и как бы ты не старался, последнее, что встанет перед твоими глазами – ярко-красное закатное солнце, когда-то отразившееся на твоем клинке и будет так до тех самых пор, пока не изменится человечество, пока не пройдет эра героев...пока есть мы, а мы вечны.

Подойди к окну, попытайся рассмотреть происходящее за стеклом, поток времени мягко уносит тебя, на горизонте вьются знамена, кольчуга мягко холодит тело а эфес меча упирается в твою ладонь. Барабанная дробь будоражит кровь, твои полки ждут тебя, именно в этом твое предназначение и ты выполнишь его, именно поэтому пришел я. Потому что пришло время....