люди 1

Автор: Всёчёбыла Когда я смотрю в эти глаза, мой взор утопает в них. Никогда не видел таких глубоких. Самое интересное что их обладательница совершенно не выделяется. Ничем. Обычная соседка в подъезде. Обычная девушка. Наверняка закомплексованая от кончиков волос до пальцев ног. Она не выделяется одеждой. Её макияж оставляет желать лучшего. У неё нет макияжа. Она носит чёрное пальто. Через плечо всегда сумка. На лице вечно очки в пластиковой чёрной оправе. В неё нельзя влюбиться с первого взгляда, да и со второго нельзя. Потому что она серая мышка.
Почти каждое утро, выходя из дома я вижу её. Медленная скованная походка. В то утро мерзкий мелкий дождь долбил по лицу, вызывая лишь отвращение к этой никчёмной жизни. Нет смысла в ней. В жизни. Но не об этом я. Мне интересно ради чего она выходит каждое утро из дома и короткими шажками идёт к метро. Будто не замечая окружающих людей. Моя больная фантазия может мне подсказать что это будущая маньяк-убийца всегда носящая под пальто маленький искусный нож. Но она мне не говорит этого. В ушах играет медленный чилл-аут. Звуки в моём мозгу заставляют плыть. Сегодня я нарушу свои правила. Купив в ларьке пачку сигарет, я не пойду своим быстрым шагом. А медленно проследую за ней. Шагая неспешно, так как люблю шагать с бутылкой по бордюру набережной, меряя каждый шаг, стараясь не упасть. Обычно я ни о чём не думаю в такие моменты. Просто шагаю. Сейчас я смотрю на её шарфик, и думаю о смысле ЕЁ существования. Ради чего? Ради скучной жизни, постоянной учёбе и замкнутом обществе в виде любимой кошки?
Вы когда-нибудь пытались думать о смысле других людей? Не стоит. Если долго держать эти мысли в голове, то приходишь к мысли, что ты всего лишь живёшь в плохой постановке, и тебя окружают никудышные актёры. Закрывая глаза, я ухожу в некое состояние счастья. В этот момент я король жизни. Потому что в снах мы все видим то, что хотим видеть, просто часто это выходит из под контроля, и хаотично превращается в ночной кошмар. Проснуться утром в поту, часто дыша, со спутанными волосами - это не лучшее утро. Вот и не думайте лишнего. И у вас будет меньше кошмаров.
Я знаю что её зовут Маша. Я знаю потому что учился вместе с ней. Маленький человечек мечтающий наверняка о каком-то своём невероятном счастье. Разум замкнутого человека может нарисовать свой мир, в котором каждый из вас всего лишь лишнее воспоминание об этом настоящем никчёмном мире. Уходите. Уходите из её мира.
Маленькие шажки. Цок. Цок. Это не про неё. Ведь правда, - она не носит туфли со шпильками. Обычные туфли на низкой подушке. Каблуки моих ботинок всегда звонко стучат, когда я иду по твёрдой поверхности. Но она любит тишину и покой. Она не любит выделяться из толпы. Мы дошли до автобуса, она меня так и не заметила. Я сел напротив неё. И за стёклами замелькали фонари утреннего города. Этот шум меня всегда раздражал. Поэтому я люблю свою музыку и плеер. Её взгляд направлен на книгу по психологии. Занятно. Зачем ей эта книга, наверняка она будущий психолог или юрист. Но зачем ей это? У всего есть причина. Я смотрю на неё сверху вниз. И понимаю, что не очень следит за собой. Она не неопрятна. Она всего лишь забывает поправить кофточку или очки, забываясь в своём мирочке.
Когда я смотрю в небо, то мне кажется, что оно не настоящее. Будто его намалевали небрежные художники. Взмах за взмахом. Знаете. Такую же работу делают люди красящие школы. Кривизна линий на кривизне стен. Ничем не выделяющиеся рисунки за копеечную оплату. И здесь тоже самое. Копеечное небо. Хотя облака думается мне - настоящие.
В ушах играет скрипка. Медленные, но чёткие удары смычком по струнам возбуждают в моей душе крик столетий. Предыдущих поколений. Рыдает господне создание над тем что оно последнее и ничего уже не стоит. Маша сошла позже моей остановки. Но и я сошёл вместе с ней. Всё те же неуверенные шаги знающие наизусть дорогу к университету. Мне кажется что она идёт с закрытыми глазами, и иди я перед ней, и показывай гримасы, она бы не обратила внимания. Мне кажется в её душе играет собственная музыка из собственного мира.Её спина сливается с толпой. Яркие, заметные личности, закрывают её. И невероятно сложно найти её в этой толпе. И я нахожу. Старая аудитория. Множество студентов сидящих на скамейках аудитории вытерпевшей на себе множество лекций. Я сажусь впереди неё. Не хочу смотреть на её спину. Я не хочу. А она не будет смотреть на мою. На трибуне стоит немолодая женщина, умеющая втолковать. Обладающая симпатией в глаза слушателей. "я курю здесь, потому что мне это нравится. Но вам здесь курить нельзя, ясно вам?" аудитория смеется. За лекцию я пару раз оборачиваюсь и смотрю в тетрадь Маши. Чёткие буквы в одну строчку. Будто линейка тетрадей не для неё. Но я не решаюсь заглянуть в её глаза. После этой лекции, она не заходит в столовую, она не стоит в холле, болтая с подружками. Она спешит домой, чтобы в тишине и дальше создавать свой маленький мирок.
Совершенно случайно выходя из здания, она врезается в меня. И я заглядываю в эти прекрасные глаза. Они чёрные. Совершенно. И глубокие как океан при создании мира. В этих глазах живёт вселенная. И я ради таких глаз способен на всё. Лишь бы вытащить бы её оттуда и показать что есть люди, которым будет интересен её мир. Ведь можно творить вместе. И жить в нём вместе.
Но мгновение проходит, и она, спрятав взор, идёт дальше. А я стою и снова, запрокинув голову, смотрю в это убогое серое небо. Летят голуби, жители города. они видят всё. Они знают всё. Я хочу просто упасть и лежать на земле, смотря часами в карикатурное творение карикатурного художника.
Каждый из нас создает свой мир. И каждый из нас видит мир по-своему. Для кого-то небо голубое. Для кого-то - красное. Для кого-то - серое. Каждый из нас творец своей судьбы и мира вокруг него. Каждая слеза упавшая с моего лица - это лишь часть великой пьесы. Или незаметной для других, которую просто выкинут на помойку. Но это МОЯ пьеса. И в ней почти двадцать три главы.