Снобизм:: - Ночь

Так и не сумел избавиться от ненужных параллелей, сам себе испортил праздник прочтения изящного дыр_КОпф`ского произведения...

Стишок хороший...Ночной.

Но, штож так безутешны птицы?

И Саше Штирлицу не спицца...

Хорошее стихотворение.

лирично, даже голова закружилась.

Привет. Дай ссылку, плиз.

((Ты почту получала? (на всякий случай спрашиваю).))

http://kultprosvet.ru/text.php?t=2335

И не нашей, северной, бледной до слепоты, равнодушной до недоумения....Нет! Тёмной, пряной ночью, в которой набухшее южное небо растворяется жуткой синью в широкой воде, для порядку разбитое двойной россыпью звёзд, пучком бенгальской чепухи, манящей воткнуться головой в безызвестность, с размаху, со всей дури и навсегда.

Дико, но с непонятной тоской я думал о сущей безделице: ну и на кой хрен я писал? Не жил – глупо, но как-то; не умирал – медленно, мучительно, но добровольно; не предавал – глупо и подло, нет,именнно - писал?!

Я знал куда еду. Знал – зачем. И опасался, что и впрямь всё будет совсем не так, как бы хотелось. А много хуже. Возможно – крайне нехорошо. До упора.

Но поехал. И вот задумался.

Ответа найти не успел.

Прибыл.

Уезжал я из Города ранним утром.

После крайне бессонной ночи. Грозовой, душной, молниеносной со всех сторон. Нервной и мучительной ночи.

Город принял меня, ублаготворил, примирил с собой. И равнодушно отправил взад: жить, творить, вспоминать....С безразличным радушием подтолкнув в поникшую спину.

Негуманное солнце давило на вдрызг разбитые ночью глаза. Оно, гадкое, отражалось в издевательско-гладком зеркале вод, мимо сновало какое-то пузатое отродье, жрало, чавкало, хохотало, отрыгая пивом и чесноком. Окрест сопел, потел, подло колыхался тесный мир на колёсах, на всех парах несущийся в мою сторону ...

В мою...?

Торкнуло снова: зачем писал? Для того, чтобы приехать, а теперь уезжать?

Бля, мне стало очень грустно, поверьте.

На кой ляд строчить проездные грамоты, если по ним же съезжаешь?

И к сожалению – оттуда, где не надо даже писать.

Просто шевелиться, дышать, угарать временами....

Жить.

я вылез на этом паскудном, ватном под ногами, перроне. вдохнул газообразного дерьма +37*, стёр со лба 94% влажности, нервно выдрался из вязкого пассажирского студня- брезгливо и вбок –встал, закурил, и чуть не заплакал, поняв бессмысленность колебаний : три тысячи километров на пустом месте, плюс на минус, и всё для того, чтобы уяснить простую мысль экклесиаста - суета сует, всё суета

Писать мне теперь и вовсе не хочется.

Жить, пожалуй, тоже.

Не тот город, случаем?

Остап Ибрагимыч, вы знаете, как я вас уважаю - но нахуя разбавлять густое бургундское большим количеством терпкого мозельского?

А по дурости, Александр Иванович, по малолетству и безрассудству

не пизди.у тебя ни первого, ни остальных.кокет.

а укорил, потому как давеча ненароком обидел дыр_КОпф"а, а не хотел.

усем данке шьон.

и повторы отличные, всё как я люблю

спасибо, очень порадовал

крутится в наушниках старенькая песенка француженки Mari Laforet. (та, которая прогноз погоды, Манчестер-Ливерпуль).

Как всегда красиво,как всегда тронуло.