[ принято к публикации 01:55 05-06-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 1148]
от автора: а куда же еще?)
***
Человек стоит угрюмый,
Смотрит в небо будто в воду
Ищет он на небосводе
Ту счастливую звезду,
Что когда в милом детстве
Так запомнилась ужасно,
Что приснилась ночью теплой
В том счастливом детском сне.
Звезд на небе миллионы -
Улыбаются украдкой,
Но среди осколков этих
Не найти своей звезды
Человеку. Страшно верить,
Что крупинку потерявши,
Он умрет от мысли томной,
Что мечты, увы, уж нет.
«- Где мечта? Она уплыла
Вместе с дымом сигареты,
Растворилась в пьяном бреде
В кульминацию утех.
Похоронена в стакане,
Да засыпана бумагой
Между книжек графоманов
В нижнем ящике стола…».
Прах по ветру….
все дела…
***
Написать роман нетрудно,
Но труднее не писать…
Я всё утро гулял, не спеша по дорожкам ландшафтного парка. Видел разное там меж спортсменов, к инфаркту бегущих. Слышал всякое там средь рецептов бывалых кухарок О войне и стране управлении, да о снятии пены погуще. За орешками прыгали на руки мне белки с елей пушистых....
Стою намедни трапезничаю. Замутил лёгкий перекус в виде омлета из трёх яичек и рубаю. На часах две минуты до полуночи, то есть то самое времечко Судного Дня.Тут слышу крики в подьезде. Я последний кусок пихаю в уста свои сахарные и бегу к глазку.
Там значит соседи из 39 квартиры в полном составе, Лёха главарь семьи, его супруга, имярек не помню и дочка лапочка, Алёнка как шоколадка....
За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике....
Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью....
Не торопись.