Места для курящих (Метро)

Автор: Chekhov ...вечер, центр города. сегодня я наконец сдал номер. как обычно, ничего не значащая галиматья. немного комплиментов власти, немного поклонов редактору, много рекламы и самая капелька плагиата. обычный номер журнала, само существование которого только лишний раз подтверждает бессмысленность существования печатных станков.

глаза закрываются. выхожу из здания редакции практически на ощупь. закуриваю. что дальше? чего мне хочется? я чувствую себя роботом. только что я выполнил свою задачу, я - чехов-мнемоник. мою информацию сжевали и сейчас перерабатывают огромные печатные станки. что мне теперь делать? кому я нужен?

мимо проходит девушка. когда-то я нравился девушкам, но это было раньше, когда я верил в то, что я - неуязвимый гений. наглость и пустой карман - вот то, что им на самом деле нужно. когда помнишь о том, когда у тебя очередная выплата по кредиту - это написано у тебя на лице. они это видят. им такое не нужно. из разряда гениев, которых нужно трахнуть хотя бы затем, чтобы понять, чем ты отличаешься от нее, ты переходишь в разряд обыкновенного обывателя без денег. а таких вокруг нее много. и у каждого второго капает слюна. хочешь быть первым?...

я улыбаюсь ей. беспомощно, совсем не так, как раньше. она становится еще серьезнее, закутывается плотнее в поддельный дольче и габбана и уходит, неумело, но настойчиво вращая бедрами.

закуриваю. с такими штуками нужно уметь смириться. я только начинаю привыкать. иду по улице, рассматриваю вывески магазинов и кафе. вот, сюда я зайду. деньги у меня есть, и давайте купим то, что раньше нам давалось по праву пустого кармана.

небольшой зал. уютно, но не более того. желания остаться на весь вечер не возникает. посетителей немного. пара за столиком у окна - румяный молодой человек в костюме и девушка, загар которой стойко пахнет солярием. от их улыбок друг другу пахнет. как? не спрашивайте, я не знаю, мой нос уже очень давно убит героином. но я знаю, что запах есть. его даже видно, он волнами исходит от них. запах знаете чего? запах железной дороги. где стрелки заклинило в одном положении уже очень давно, а стрелочника убили, а потом долго насиловали мертвого.

дальше сидят мама с сыном. сыну лет шесть. толстенький бутуз. хотите такого? я - нет. мой сын должен быть по крайней мере худым. никогда, помните, никогда не давайте много жрать своим детям. они станут похожими на меленьких свиней. а что надо делать со свиньями? правильно. резать и жрать.

еще один. лет сорока пяти. ноутбук, стрижка, благородная седина - откуда, впрочем? но есть. постоянные звонки, кофе, опять звонки. с одними так, с другими - громко.

никто из них не курит.

а, нет, впрочем, я ошибся. в другом конце зала сидит молодой человек... впрочем, молодой - вряд ли. мешки под глазами и бледность. тонкие длинные пальцы. сидит, опустив руки вдоль туловища. взгляд в одну точку. чувствует мой взгляд. смотрит на меня. улыбка одними глазами. рядом, на столе - пачка сигарет.

закуриваю. втягиваю дым всеми легкими, ебал я в рот рак легких. я не собираюсь жить вечно. пепельницы нет, но есть красивая тарелка, на ней - очень красиво свернутая салфетка. убираю салфетку, стряхиваю пепел туда.

подходит официантка. говорит, что у них в заведении не курят. тушу сигарету об тарелку, она смотрит на этот процесс с осуждением. ловлю взгляд бледного соседа. он барабанит пальцами по своей пачке. мама с сыном смотрят на меня с неодобрением, остальные - удивленно и с состраданием, как будто я взял штопор со стола и пытаюсь вкрутить себе его в лоб.

приносят заказ. на него оборачиваются. макароны с томатным соусом, мясо, тунец, водка! вы умеете пить водку? нужно выпить пятьдесят грамм, дождаться того момента, когда она горячей хиросимой взорвется внутри, и только потом - не запивать соком!-только потом сьесть, например, маринованных грибков. легкая тошнота сменится ощущением... не знаю я, как это описать. вы поймете.

бледный сосед закуривает. перед ним на столе тарелка с мясом по-французски, и еще что-то. к нему подходит официантка, что-то ему говорит. он тушит сигарету, смотрит на меня. я развожу руками, теперь все посетители негодующе смотрят на него.

ем, пью. мои соседи увлечены своими ролями. кто их придумал? все известно заранее. а вот если бы вот та дефка вдруг заказала коньяку вместо той бурды, зеленого цвета, которую она пьет, и которая является свежевыжатым соком - как бы на нее посмотрел ее кавалер? давай, сделай это! и ваш развод будет называться "коньяк".

бледный сосед достал сигарету. крутит ее в руках. достаю свою. смотрим друг на друга, немного улыбаемся. мадам с ребенком встает, подходит к нему, говорит что-то по поводу того, что ее ребенку будет мешать сигаретный дым. я хорошо слышу разговор. сосед предлагает решить эту проблему. он встает, подходит к их столику, где сидит перемазавшийся мороженым с ног до головы ребенок, и легким, изящным движением сворачивает ему шею.

после этого поворачивается, и все так же, молча, улыбается мне.

мы убили их всех.

кого-то быстро, а с кем-то пришлось повозиться. но результат был одинаков во всех случаях. девушка почти успела уйти, ее пришлось добивать вертелом. но это не суть. после этого мы долго сидели рядом, курили. разговаривали мало, просто смотрели друг на друга. и видели очень много.

весь ресторан стал одной большой "зоной для курящих".

кстати, вы курите?...