Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Было дело:: - БыдлоБыдлоАвтор: Гусар Я завернул во двор и остановил машину у знакомого подъезда. Давно здесь не был. Те же облезлые лавочки у подъезда. Старые качели. Березы в палисаднике под окном. Даже лужа возле сараев – и та на месте. Ничего не изменилось. Тьфу! Как они здесь живут?— Хорошая машина, ага! Даже вздрогнул от неожиданности. Обращавшийся ко мне бродяга симпатий не вызвал. Откуда он вынырнул? — У братухи моего еще лучше, ага! Знаешь моего братуху? Я презрительно глянул на обладателя «братухи»-автовладельца. Невысокий, одетый не совсем уж по-бомжовски, но явно в вещи с чужого плеча, постарше меня на несколько лет, он стоял передо мной и улыбался во весь рот. Придурок какой-то. — Не знаю я твоего братуху и тебя знать не хочу. Пошел отсюда, бомжара! Развелось вас, дармоедов… Мужик как-то странно посмотрел на меня и вдруг заплакал совсем как ребенок. Идиот, точно. — Брат мой приедет! Вот увидишь, ага… Вы все увидите! Блин, только этого мне не хватало! — Митяня, успокойся! Серега, привет. Заходи, подымайся в квартиру, — услышал я знакомый голос дядьки. Ну, хорошо хоть Николай вышел. Вовремя. — Здорово, Коля. Что это за фигня? Кто такой? Я его вообще не трогал. — Ничего, все нормально. Проходи – говорю, не обращай внимания. Митяня, не плачь. На, тебе двадцать рублей – пойди купи себе что-нибудь. Бомжара перестал плакать и радостно схватил протянутые деньги. — Пойдем, Серега. Давно ты не приезжал. Видишь, повод какой хреновый … Мы поднялись в квартиру на втором этаже. Я переступил порог и почувствовал знакомый запах детства. Здесь жила моя бабушка. Когда мои родители уезжали в командировку, отправляли меня к ней. Бабушка жила одна с тех пор, как умер дед. Я был единственный внук, бабуля меня обожала и баловала, как могла. Теперь её нет. В наследство отписала мне эту двушку в хрущевке. Только вот Николай и жена его – Светка… Николай, вообще-то – мой дядька, младший брат матери. Но я не привык называть его «дядей». Николай, Коля – все так называли и я привык. А он относился к этому без претензий. Николай раньше работал шахтером, где-то в Читинской области. Помню, хорошие бабки заколачивал в советские времена. Приезжал в отпуск с женой Светкой, оба нарядные, привозили кучу подарков матери, нам. Бабушка очень гордилась им, жалела, что так и не родили ей наследников. Говорили – Светка однажды застудилась сильно на работе. Из-за этого и не могла. Николай устроился на шахту сразу после армии – дружок сманил разговорами о длинном рубле. Сам-то потом уехал через год, а Коля остался надолго. Стал бригадиром, вступил в партию, даже орден получил. В газете про него писали, помню – бабушка с гордостью показывала соседям статью в «Труде» с фотографией сына. Николай со Светланой собирались перебраться на Кубань, поближе к матери, к родне. Денег копили на дом. К тому же здоровье давало знать о себе – Коля заработал инвалидность. Какая-то там болезнь у шахтеров профессиональная от отбойного молотка, что-то с вибрацией связано. Ему теперь каждый год месяц в санатории положено бесплатно. Потом эта авария в шахте. Тогда они и решили окончательно вернуться. Приехали, купили машину – «Волгу». Оставались деньги на покупку дома. Мои родители посоветовали присмотреть жилье у моря, в Геленджике. У отца там были знакомые, вот и поехали тогда вчетвером – Николай со Светой и мои мать с отцом. Отец, уезжая, смеялся: « Вот, Серега! Будет теперь и у нас родня на море!» Они не доехали. Водитель встречного «Камаза» заснул за рулем. Мои родители погибли сразу. У Светланы – перелом позвоночника. Николай кучу денег ухлопал на врачей. А тут еще перестройка грянула, оставшиеся деньги превратились в пыль. О доме у моря пришлось забыть навсегда. Вот и остались жить у бабушки. Стахановец с женой в инвалидной коляске. После смерти родителей я редко приезжал сюда. Раздражать меня стал Николай. Не знаю – может обида у меня осталась за родителей. Но он свою вину чувствовал, это точно. Нет, думаю – не это. Раздражало отношение его к жизни. Быдляческое какое-то. Сто раз с ним спорил по этому поводу – бесполезно. Опустил ручонки, работает на стройке, Светку свою катает туда-сюда. Ни к чему не стремится больше, всем доволен, все устраивает. Всё пытаются ребенка взять в детдоме. Да кто им даст его? Зарплата нищенская, пенсия за инвалидность. Квартирка только вот эта. Правда, и она теперь моя. По документам все права только у меня – бабушка при жизни так решила. Я ж не виноват. Конечно, я не зверь. Не выгоню на улицу. Но и дарить не собираюсь. Квартира денег стоит. Дом хоть и не новый, но в центре – строительные компании давно кружат вокруг. Хорошие бабки дают. Почти все жильцы согласны. А им со Светкой и в коммуналку какую-нибудь переехать можно. Им-то все равно где жить, по большому счету. Да и вообще – что я должен за них беспокоиться, если сами за себя не беспокоятся? Терпеть не могу людей, которые зарабатывают меньше трешки баксов в месяц и считают что это нормально. Не понимаю их. Ну что ты за мужик? Подними жопу, заработай. Отними, в конце концов. Жизнь такая. Жестче надо быть. Зарабатывать надо, крутиться, а не сидеть возле жены. Я же кручусь? Не женат – не до этого пока. И дети – что нищету плодить? Зато все нормально у меня – работа, машина, квартира в Москве… — Ты чай какой будешь, Серый? Черный или зеленый? – прервал мои мысли Николай, — Светлана отдыхает, давай потише. - А? Давай зеленый… — Зеленый, так зеленый. Чего на похороны не приехал? Всё дела? - Дела. Да и не люблю я подобные мероприятия. Не знаю как вести себя. Неуютно и фальшиво всё как-то. Все плачут. Особенно бабки – как-то по-деловому, профессионально, вроде деньги отрабатывают. Как проститутки на заднем сиденье в машине, без души. - Хм… Ну ты сравнил! Проститутки… Совсем ты там в своей Москве… - Что в Москве? Опять начинаешь? Думаешь, там мне с неба всё падает? Просто так деньги дают, как ты этому чумазому сявке сейчас? — Не надо так. Это Митяня. Он… Ну, как сказать? Светка говорит – блаженный он. Жаль его. - «Блаженный»… Да быдло он! Обыкновенное русское быдло, которое ничего в жизни не хочет, только бухать! Чего жалеть таких? Кто им виноват? — Слушай, Серега, — Николай разгладил ладонью лежащий на столе «АиФ», — ну откуда в тебе это? «Быдло»… Это люди, Сережа. Давно сам элитой стал? Почему у тебя одни деньги в голове? Считаешь, только деньги в жизни важны? — Ха! Опять нищебродские разговорчики про моральные ценности… Ну, а что важно, по-твоему? — Семья важна. Дети. Люди важны, Серега. — Это люди? Да ну тебя, что с тобой разговаривать? Бесполезно. Что с квартирой решать будем? — С квартирой? А что решать? Ты – хозяин теперь, ты и решай. — Короче, Николай. Ты там не подумай чего… Мне сейчас очень нужны бабки. Месяц вам на подготовку к переезду. Я сам подыщу варианты. Приеду – обсудим. Пока. Николай даже не глянул мне вслед. Я приехал месяца через полтора. Николай сидел на кухне перед початой бутылкой водки. Я поздоровался и положил на стол несколько листов с вариантами по жилью. — Тут ваши ребята-риэлторы вариантики подобрали – глянь на досуге. Бухаешь? Спаивают народ жиды-демократы? Гы-гы. Или праздник какой? — Да какой там праздник… Ты что-то как не приедешь, так… Митяню сегодня похоронили. Я не ходил, так вот – помянуть решил. - Митяню? Это какого? Бродягу того, что я в прошлый раз встретил? А что с ним – на работе надорвался? Ха-ха! - Нет, — Николай как будто не заметил моего юмора, — Убили его. Забили до смерти. Может – менты, а может – малолетки безбашенные. Кому мешал?... - Коль, я с тебя поражаюсь. Ты взрослый человек вроде. Вот что ты жалеешь быдло всякое? Они сами выбирают такую жизнь, их не переделать. Им нравится так жить, и ничего ты с ними не сделаешь. Никто же не заставляет их валяться под забором, бухать, никто водку им в рот не заливает. Что их жалеть? — Не знаю. Только вчера как узнал про Митяню, такой ком к горлу подкатил… Чуть не расплакался, представляешь? Мать хоронил, не так было. Все-таки восемьдесят семь ей было – пожила. А тут… Да ты что, не помнишь его, Митяню? Должен помнить. Он в шестнадцатом доме жил. Брат у него еще старший – Сева. В Питере врач. Митька хороший парень был. В армии с ним что-то случилось. Не знаю, но комиссовали его через год. Может – били, может – еще что. Но он безобидный был. Не псих, нет. В дурку не брали – сказали, что номальный. Странный только. Беззащитный, как ребенок. Выпивать стал, да. Но, не то чтобы совсем уж – мать не позволяла. А когда три года назад тёть Лена – мать его, померла, приехал Севка. Продал квартиру, а Митяня на улице остался. Так и жил – ночевал в подъездах, на чердаках, питался тем, что люди дадут. Я ему шмотки свои старые давал. Он всем твердил: «Скоро приедет мой братуха, увидите! Заберет меня в Питер, ага.» Не мог поверить, что родной брат его так кинул. А тот… Даже на похороны не приехал. Я телеграмму давал… Собрались люди, похоронили… Да неужели не помнишь его? Я вспомнил. Конечно. Митя. Дима. Я тогда совсем пацаном был – лет шесть. Мы с местными ребятами зимой пошли на карьер. Раньше там, кажется, глину добывали или еще что. Подземные воды затопили карьер и получилось небольшое, но довольно глубокое озеро. Я тогда, чтобы не показаться трусом, первым ступил на лёд и сразу провалился. Пытался выбраться, ломая тонкий лед и с перепугу отплывая еще дальше от скользкого берега. Дружки мои испугались и бросились бежать прочь. Мне повезло, что навстречу им попался Дима. Он меня и спас. Помню, как он вытащил меня и, улыбаясь, кутал в свою телогрейку: «Что, накупался, ага? Дома-то влетит! Водолаз…» Он меня потом так и называл – «водолаз». Пока в армию не ушел. — Да… Так что с квартирой, Серега? Когда съезжать? - Что? А… — я взял со стола листы с адресами и порвал, — Ты прости меня, Коля. За всё… Я налил водки себе и ему. Почти по полстакана. — Давай лучше выпьем. За Митяню. За бабушку. За родителей моих. За нас с тобой. — Давай за людей выпьем, Серёжа. И мы выпили. За людей. Не чокаясь. Теги:
1 Комментарии
#0 17:34 12-04-2011Шева
Нормально. Хорошо. так не бывает, а жаль Молодчина. Бывает ваще по-всякому. Иногда хуй поверишь и хуй такое придумаешь, что жизнь выбрыкивает. быдло — ето ты автор какоето… чо значит не можешь заработать — отними?.. у каво отнять? у государства? пенсионеров наебать? совсем охуели твари блять… у меня бабулю с пенсией год наёбывали, пока мой батяня не прочухал про такое вот шаловливое НЕбыдло, которое отнимает… был пиздец ты налоги заплатил, сука?.. гыгыг а рассказ хороший… жизненный. в натуре ахуел афтор убил бы гада спасибо, автор. может и бывает. хотя, да… читаешь как что-то чуть сказочное, но очень хорошее. в общем, с удовольствием читаешь Да что ж хорошего, сказочного, Леночка? Одни трупы в рассказе. Но, конечно, спасибо за то что прочла. итог хороший. вот что. поэтому остается какая-то надежда. а это главное. ну то есть я озвучила последнюю эмоцию, которая возникала при прочтении. скажем так. про жыдов есть зачот Ну если есть надежда на лучшее, то хорошо. Похвалю вся соль в том, что от первого лица изложил… От первого лица потому, что может кому-то из читателей так будет легче понять мысли героя, сравнить со своими и чуть по-другому взглянуть на «быдло» вокруг себя. понравилось. неестественно, конечно, такая моментальная переоценка. Может и бывает так, но уж больно неправдоподобно. А жаль. А может это и не переоценка вовсе. Так, цепануло за остатки человеческого. Чисто на эмоциональном уровне. Но хоть так. Очень понравилось, читал с удовольствием. хороший рассказ Не, правда, автар, спасибо тебе. Чуть неправдоподобно и по закону — «если главный герой зло, то в финале оно должно быть либо наказано, либо перевоспитано». Очень классно написано. И оставляет надежду. Понравилось. О гордыне слепой, будь она неладна. эх. у нас в пятёрочке водка Журавли на распродаже по 109 рублей причём не палёная. сосите. Понравилось. Гусар вообще пишет хорошо. Самая жесть тут на мой взгляд во фразе: «И дети – что нищету плодить?». Это сейчас реально фраза жизненная, многие именно так и думают. И не понимают, что именно отсутсвием собственных детей как раз и плодят нищету в нашей стране. Потому что дети всё равно рождаются, только у всяких отбросов типа там алкотни и быдла. И вырастают алкотнёй и быдлом. И разбавить эту толпу быдла детьми интеллигентов всё сложнее и сложнее. Некому. наводит на мысли понравилось Поддержу Шэмпонзэ. И дите и плодитесь! Не откладывайте на потом. Вон, Европа довыебывалась. Одно поколение решило пожить в собственное удовольствие, без детей. Теперь, им старым, дети африканцев дадут под жопу пинка. Шемпонзе охуенную мысль насчет детей выдвинул. Очень даже согласен. Интересно, а в стране еще осталось звание Мать-героиня? Оно ваще действует? Раньше вроде какие-то ништяки им полагались. Да и политика государства тоже — за второго и третьего бабки платят вертуальные. Блядь, они б еще за десятого придумали. Тут бабы не знают как первого родить и поднять. Как-то услышал от одной бабки фразу, в ответ на то, что растить детей не на что — «Бог решит ребенка дать, то поможет и поднять» В словах бабки народная мудрость. Сермяжная правда, ебтыть. Я вообще считаю, что истоки большинства проблем в разрушении родственных связей. Люди отрываются от своих корней, считая мудрость предков и родные традиции — мировозрением быдла. Важная цепь деды-отцы-дети нарушается. Внуки должны воспитываться дедушками-бабушками, это нормально. Я не говорю, что надо тупо подбрасывать своих родителей, нет. Но сама жизнь так устроена. Когда рождаются дети, родители обычно заняты зарабатыванием денег, собственным материальным укреплением, им некогда отвечать на вопросы детей-почемучек. Дедам же, в их счастливой старости, необходимо внимание, нужно кому-то передать житейскую мудрость, историю семьи, предков. Для этого им как никто подходят любознательные внуки. Дедушки-бабушки обожают баловать внуков и учат их не напрягая, мягко. Не зря, кстати, в народе для этого существуют сказки — чтобы на доступных для детей примерах объяснять что такое хорошо, что плохо. Щас бабушкины сказки заменило телевидение с мультиками которые нихуя не пропагандируют семейные ценности. Бабушки тоже вместо внуков заняты просмотрами говенных сериалов. Эрзац-жизнь получается. Да и побаловать внуков старикам особо нечем, самим бы выжить. Опять же когнитивный диссонанс поколений отцов и дедов. Сегодняшние отцы говорят своим родителям — ну и хули вы видели в жизни? Ради чего блять жили? Те им тоже на матюках отвечают — предатели! А это у вас жизнь? В наше время пидорасов не было! Пропасть между поколениями растет. Так и до революционной ситуации недалеко. А дети всё это видят, слышат. За что им уважать отцов, дедов? Какие их ценности стопудова важны в жизни? Хуйегознает. Понять трудно. Это хуевый путь. Он ведет к гибели нации. Но мы выживем, хуй вам! ва всём винават путенъ! Хороший рассказ. Не то, чтобы душераздирающщий, но автор явно знает, как это делается. По косякам: начало какое-то поспешно спотыкливое. Два раза «у подъезда» в одной строчке. И герой какой-то в первых строках неадекватный. Но дальше выровнялось. Благодарю тебя, Лев и в твоем лице — всех откаментивших. Мне действительно важны ваши коменты, особенно содержащие конструктивную критику. Очень хороший рассказ. да да Гусарыч пишет нормально. меня вот тоже начало резануло слегонца. диалоги не проработаны ггг, а потом нормульно. но по большому счёту коммент Гусар твой всё решил. очень ты правильно за дедов сказал то. очень. выпил за людей Вот и про похороны, и без «гусарства и кавалергардства», хорошо, спасибо тебе, гусар, просто спасибо Да пожалуйста. Я еще напишу. тожа выпью за людей мягко чото слишком.давай еще хуярь. Гуд-порадовал Еше свежачок Когда молод в карманах не густо.
Укрывались в полночных трамваях, Целовались в подъездах без домофонов Выродки нищенской стаи. Обвивали друг друга телами, Дожидались цветенья сирени. Отоварка просрочкой в тушке продмага.... Однажды бухгалтер городской фирмы Курнык поссорился с Черным Магом Марменом. Мармен был очень сильным и опытным.
И вот Черный Маг Мармен проклял Курныка. Он лелеял проклятье в глубине своего сердца целый месяц, взращивал его как Черное Дитя – одновременно заботливо и беспощадно.... Поэт, за сонет принимаясь во вторник,
Был голоден словно чилийский поморник. Хотелось поэту миньетов и threesome, Но, был наш поэт неимущим и лысым. Он тихо вздохнул, посчитав серебро, И в жопу задумчиво сунул перо, Решив, что пока никому не присунет, Не станет он время расходовать всуе, И, задний проход наполняя до боли, Пердел, как вулкан сицилийский Стромболи.... Как же хуй мой радовал девах!
Был он юрким, стойким, не брезгливым, Пену он взбивал на влажных швах, Пока девки ёрзали визгливо, Он любил им в ротики залезть, И в очко забраться, где позволят, На призывы отвечая, - есть! А порой и вычурным «яволем»!... Серега появился в нашем классе во второй четветри последнего года начальной школы. Был паренёк рыж, конопат и носил зеленые семейные трусы в мелких красных цветках. Почему-то больше всего вспоминаются эти трусы и Серый у доски со спущенным штанами, когда его порет метровой линейкой по жопе классная....
|