Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Семьсот поросятСемьсот поросятАвтор: Безнадёгин Куда то делись проводницы и моделиИ все куда-то делось- суета Пол-банки кофе и конец недели, Немного песен, чья-то красота. Должно быть- жизнь, взросление, пора бы, Работа, водка, музыка, маршрутка, И желтым пальцем, матерясь, прорабы Грозят рабочим. Солнце светит. Жутко. Так будет год за годом. В зажигалках Сотрутся кремни, спички отсыреют. И будет скорая, полиция, мигалки И те и эти, по привычке, не успеют. А после- новости, похмелье, микрофоны, Ухмылки операторов, пресс-службы, награжденья, И звезды золотые на погонах, И город будет думать, что ученья. По-скотски новое, ублюдочное, злое- Другим кричит из телефона- два сюжета. Октябрьское небо голубое. И это все. И все что есть- лишь это. А за окном палаты- пацанята Кому уйти? Кого избить, кто вОда Кого ограбить, и кого оттрахать, И по прогнозам- лишь хорошая погода. «Чуха, рюха, ты свинуха! Семьсот поросят За тобой кричат. Шестьсот поросят По болоту бродят, Тебя не находят, Щиплют травку-лебеду; Ее в рот не берут — Под березоньку кладут. Кто возьмет ее из нас, Пусть он выйдет тот же час» Теги:
13 Комментарии
#0 13:16 06-10-2011Григорий Перельман
сумасошол савсем ничо так поддержу. нормально. хых свежачог на унылую тему скорой и неизбежной смерти... я иногда зверею, что не унесу весь этот кошмар с собой в могилу — оставить бы после себя мир, как луг, по которому ходят женщины и кони… (с) безнадегин тяжело. и так жизнь гавно, а тут ещё и Безнадёгин. да блят, что в этом стихотворении безнадежного то? наоборот оптимистичное, альтернативное уебищной работе стихотворение… Шестьсот поросят По болоту бродят, Тебя не находят, Щиплют травку-лебеду; Ее в рот не берут — Под березоньку кладут. ыыыхыхыххы Понравилось чё-та! Мщно, кстате. Еше свежачок Азовские фьорды. Нет ресурсов на простуду,
Ходит к психиатру гаруда. Считалочка смерти в поддерживающем чате. Говори о манкирующем боге, не о расплате. Не выбирай меня, не выбирай. Ветровку на лоскуты и прочий раздрай. Завидуешь алкашам с тревожной печенью, Знаешь, что после себя оставить нечего.... Я уйду пешком в бескрайний лес,
Мне запас провизии не нужен, Дефицит калорий снизит вес, Дефицит людей очистит душу. Там я осознаю и приму Безвозвратность времени в природе, Жизнь из тьмы уходит не во тьму, А в иное свойство переходит.... Душа обязана крутить хвостом,
Бить плавниками в газировке сточной, Захлёбываться, бешеным мальком, В открытом инфоморе многострочном, Гоняться за русалками хлыстом, Китом горбатым матюкаться сочно. Душа обязана покрыться мхом, Чтобы вовеки не поизноситься, А человек, за экостиль, её К стене прибил покорною волчицей.... Все эти "быть" или "не быть" - как Orbit и Dirol.
Альтернативы нет, когда промеж двух зол. Все это лишь мираж, одетый в монохром. Что, если нет дорог, ведущих в отчий дом? Что если места нет, где постоянно свет? Что если есть вопрос, но не готов ответ?... Ночь. Отпаиваться нечем,
Тара выпито, пуста, Только вновь шальная печень, Давит рвоту у куста. И куда какие бабы, Сдулся бывший Дартаньян, И бредет через ухабы Кушать роллы и том ям. В голове бардак вселенский, В горле хлюпает навзрыд, Не Онегин, блин, Не Ленский, Весь размотанно разбит.... |