Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - УжасУжасАвтор: Абдурахман Попов Я зашёл в гадюшник, отстоял очередь и взял сто пятьдесят плюс томатный сок. Рабочий день ещё не наступил, и поэтому народу было много. Прижатые жизнью работяги заправлялись здесь перед сменой. Над головой буфетчика висел телевизор, по нему транслировали чёрно-белые новости без звука. Всем было наплевать на них. И мне тоже. Эти смехотворные видеокадры не имели никакого отношения к нашей действительности. Здесь мы все были одной семьёй. По крайней мере, я надеялся на это.Я взял свои стаканы и подсел к местной достопримечательности — долговязому ханурику по имени Бахтияр. У Бахтияра была чудовищно микроскопическая голова — как Меркурий на астрономической карте. На этой крохотной головёнке распологалось крохотное-же лицо. От него невозможно было оторвать взгляд — так оно было ужасно. Люди, бесплатно раздающие на улице воздушные шарики, обходили Бахтияра стороной. Никогда не доставалось ему воздушных шариков. Но была одна странность — возле него всегда вились женщины, как комары, около присевшего в кустах человека. Я не знал в чём был его секрет. Может у него только голова маленькая, а всё, что нужно — колоссальных размеров? Или он, собственно, головой и орудовал? Бахтияр пил свой семьсот семьдесят седьмой и добродушно улыбался. Я прикончил напитки и вышел на улицу. И вдруг почувствовал опасность. Увидел знаки. По кустом сирени кот сношал кошку. Сверху на них взгромоздилась дворняга. Надвигалось лето. Солнце припекало. Мир полнился похотью. Дворняга усиленно трудилась. В песочнице мальчики и девочки просеивали песок и отбрасывали в сторону собачьи колбаски. Родители (немногим старше своих детей) курили и пили пиво в теньке. Всё это показалось мне чрезвычайно опасным. И я решил немного переждать. Решил притаиться. Я вернулся в гадюшник. В гадюшнике. Я взял сто пятьдесят минус томатный сок. Денег было впритык. Мужики постепенно расходились по рабочим местам, Бахтияр куда-то исчез. Скоро сюда должны были прийти работники культуры из местной филармонии, похмеляться. Я не выносил эту публику. Я выпил свои сто пятьдесят и снова вышел на улицу. Всё было по прежнему. Только ещё хуже. Я опустил голову и быстрым, как мне казалось, шагом пошёл к автобусной остановке. Возьму-ка я, пожалуй, за свой счёт. Задним числом. На остановке я зашёл за ларёк и закурил. Здесь воняло мочой, но зато не было ни души. - Аф-аф, — услышал я за спиной. Я обернулся. Передо мной стоял чумазый пацан, лет шести. Это он лаял. - Тебе чего, малыш? — спросил я. - Аф-аф-аф, — снова протявкал он. - Денег нету. - Рррр-аф-аф-аф! — разошёлся пацан. - Иди отсюда, долбоёб. - Сука, — спокойно сказал пацан, равернулся и ушёл. Я начал паниковать. Подошёл мой автобус. Я купил билет и принялся считать заклёпки на полу. Мне казалось, что все пассажиры смотрят на меня. Они что-то такое знают обо мне, о чём я и сам не догадываюсь. Какой-то компромат. Я боялся поднять голову. На тридцать четвёртой заклёпке я вышел и пошёл пешком. Я поднялся к себе домой, запер дверь, разделся и встал у окна. Напротив была кирпичная стена, без единого окошка. Хорошая, прохладная стена. Я вглядывался в кирпичи и думал о том, что человек счастлив до своей первой эякуляции. А потом — страдания. Не знаю как у женщин. Не хочу знать. Своего дерьма хватает. Всё было суррогатом — любовь, жизнь, секс. Перед тем как потрахаться, мы с женой решали, у кого трусы останутся на ноге — чтобы быстро натянуть их и завернуть внезапно проснувшегося сына обратно к себе в комнату. Мы мучали друг друга. Я пытался воспитывать своего ребёнка, хотя самое лучшее, что я мог для него сделать — оставить в покое. Отъебись от человека и спасёшься. Мне исполнилось тридцать пять и что я видел хорошего? А вот что — однажды в армии дежурный послал меня в офицерскую столовую, вызвать командира к телефону. А я отправился на кухню — разжиться хлебом. И узрел я там НЕЧТО. Повариха баба Маня лепила пирожки. Она клала кусок теста на одну ладошку, а другой похлопывала его, словно по попке. «Ата-та, ата-та» — приговаривала она и словно пружинка слегка приседала и выпрямлялась в такт похлопываниям. Потом она отправляла касатика на сковородку, к своим братцам. Ничего прекраснее я в жизни не видел. И не увижу. Это был ангел — с райскими пирожками. Я не мог оторвать глаз. Всё дерьмо исчезло. Осталась только эта красота. Я смотрел, смотрел и смотрел. И вдруг я вспомнил то, что давно и прочно похоронил в себе. Однажды в детстве я повздорил со своей бабушкой — она упрашивала меня пообедать. Я разозлился, схватил спокойно спящего на полу кота и швырнул им в бабушку. Кот вцепился когтями в бабушкино плечо и съехал вниз, сдирая кожу и оставляя глубокие борозды. Я смотрел на бабушкину руку и не верил своим глазам — крови не было. Старое тело экономило кровь, не расходовало по пустякам. Бабушка плакала, на слёзы лимита не имелось. А крови всё не шла. Мне стало страшно и я убежал на улицу. Я пришёл лишь поздно вечером. Бабушка надела платье с длинными рукавами. Мы все вместе мирно поужинали, а на следующий день она умерла. Её похоронили с МОИМИ ранами. И теперь с этим, и многим другим, разнообразным дерьмом, я стоял у окна. Собрать волю в кулак. Не тронуться умом. Заканчивался день. Скоро придут мои. Я поцелую жену, обниму сына. И страх уйдёт. Останется ужас. Теги:
5 Комментарии
#0 10:20 30-04-2012Лидия Раевская
Замечательный автор несомненно. но это буковское местоимение первого лица мельтешит, сука. очень понравилось хорошо. это страшно: такие мысли. Ужас, как он есть. Автор, гуд. да, это пиздато Похоже нарисовал. Напомнило шуги под курёхой. раньше герои убивали драконов, бросались на амбразуру, бомбили царей. а сейчас ходят на родительские собрания, платят по счетам и смотрят телевизор. героизм стал по-настоящему массовым. нет никаких героев и не было просто бывают боевые пидарасы, а в массе — унылые защеканцы монохром, Григорий. а как же боевые защеканцы и унылые пидарасы? не знаю, Гумберт. просто не знаю, что и сказать. всё кверх тормашками. пидаристические уныльцы и защеканистые бойцы Мозаика. Но хорошо. транслируемые телекадры- не видео, но похх Автор замечательный и это не подвергаю сомнению. Я понимаю, что у каждого автора свой «сектор обстрела». Но, хотя бы, в преддверии 1 Мая можно, что-то жизнеутверждающее? поД кустом сирени, не? а похмеляццО нужно разливным У меня много такого дерьма. Я больнее всех делала тем, кто меня любил. А что, обязательно об этом думать? А если написать, легче станет? Простите. Не хочу лишний раз вызывать «незваный гость, докучный собеседник, заимодавец давний» Доди, тут дело, по-моему, не в материале, а в способе его презентации. да, гавна хватает с избытком. но придать ему (гавну) контур могут далеко не все хуяторы. в этом, собственно, и состоит победа над говном жызни. то есть, искусство автору остается пожелать долгого (модернистского) дыхания, чтоб устраивать забеги романные Да, вы правы, гумберт Гумберт, мне просто надо было высказаться. Жизнь говно ггг Очень хорошо. Пойду бухну. Шикарно, конечно. Да и не мрачно. Буднично, скорее. Жаль только явление герою знаков ничем не закончилось. Отсюда — чувство легкой недосказанности. надо же, первый раз вроде как этого автора читаю, а на главной-то он бывает периодически хороший текст, щас настроение как раз под него гг как обычно заебись. атмосферно юрия буйду напоминает Попов, это же не тот текст. Ну и дурак, что тот не стал засылать Трус Трусливый Попов!1! А ну засылай, что тебе говорят! Трус и дурак. Кссатте, как правильно — ПопОв или ПОпов? Сейчас он оскорбится и скажет «я вообще больше ни строчки не напишу». Потом я буду месяц его уговаривать, или два. Попов, иди сюда, тут пиши. Ты не трус и не дурак, ты пуся и красивый и умный. Закончи тот текст. Абдурахман значит — благодарный раб. да не трогайте вы человека пусть шлёт чо считает нужным хозяен-барин Не надо вот этих вот ваших переиначиваний. Попов не раб. раб божий, в смысле. благодарный раб попов. Да, Шизов прав как всегда. Прости меня, Попов, шли все, что считаешь нужным, хоть по десять раз переделывай одни и те же тексты. Они у тебя все равно хорошими получаются. а, так он ещё и плакса! бгг пойду-ка я отсюда перестаньте травить Но автор хороший писатель. нихуя не понял но понравилось Ты не прав, Дервиш! Никто не упрекает Абдурахмана, в том что он плакса и трус. И дурак. мерзавцы Вот точно — мерзавцы! Попов — действительно трусишка. И рассказ у него называется «Ужас»11!!! Гениев всегда травят. Сколько грязи в интернете о Дарье Донцовой. Сердце кровью обливается. А каково Абдурахману слышать от друзей, что он трус и мерзавец? Вы об этом подумали? нет никаких друзей как и героев одни завистливые и чугунные скоты И ещё Чижов. Бронзовая птица. гг хахаххаа ааа я на тебя Маме пожалуюсь Валите все на меня. Я люблю Попова, возможно, он меня простит. За всех. Со стороны Астрахани раздавалось презрительное молчание (полу-ц) Я тебя запомнил. чо приебалис к человеку? мож, он всех читателей на хую вертел. как и должно контркультурному пейсателю Вертуны, были такие, да. Астраханские наиболее прославились лютостью. Ужас, ужас. спать пошол. Не до конца понял необходимость употребления в повествовании антуражных «аппендиксов», но автору виднее. Спасибо, пиши еще. Отлично. это действительно ужас — взвалить на себя ВСЮ вину («за себя и за того парня») и нести этот непосильный крест... как мне кажется, правильнее было бы разобраться со всем этим «разнообразным дерьмом», который заставляет жить ЛГ в состоянии ужаса. смерть бабушки. сама мысль, что это ОН убил бабушку — уже грех... ибо БАБУШКА УМЕРЛА В ПРЕДНАЧЕРТАННЫЙ ЕЙ СРОК. предначертанный… НЕ ВНУКОМ. внук — НЕ СУЩИЙ, и не его (внука) Воля исполняется на всём белом свете. . понятное дело, что чувство вины заставляет думать хорошо об умерших людях (тем более, это общепринятое «правило»: о покойниках — либо хорошо, либо никак) НО. не любила бабушка своего внука (не стоит винить и её: быть может, её никто не любил и ей было неведомо это чувство) ведь очевидно — чего-то очень важного она внуку явно недодала. ну, не станет швырять котом в бабушку счастливый ребенок. НЕ СТАНЕТ. её уход — одно из двух: ВИНА перед внуком, либо… дьявольская уловка — вот такая месть: взваливание вины, чтоб он жил с ЭТИМ — с ЕГО ранами она ушла... что стояло за этим — никому не известно. кроме неё самой и ТОГО, кто счел её пребывание на этом свете достаточным... понять всё это — значит ПРОСТИТЬ СЕБЯ, простить бабушку, её нелюбовь... и еще… это СВОБОДА от ужаса, т.к. НЕТ вины внука в смерти бабушки. Чот долбоёбов снова подразвелось. Пора резать обидел, чюваш бгггг да ебись бы оно всё и в рот насрать перевернись. а так понравилось конешно. автор, с твоим слогом не грех бы и роман ебануть. а то тока расчитался и на тебе — ступайте лесом. пиши ищо. дурак понравилось. грустно. Написано явно на кураже.Ну куда уже лучше. аф-аф-аф-аф, ррррррр ну, логично тогла и меня заафкать. я ж устроил весь этот пиздец нехорошый бляа. под креосом такого пиздатого автора устроить жыдо ненавстный кемпинг.но помоему не зря. литература, она сама себя найдет, обеспечит я, наверно, ничо, хорошего больше не напишу. так что мозжите меня безжалостно. мне понравилось незатейливый синтаксис, наполненный динамикой чувств — это мастерство, которого я пытаюсь достигнуть, но пока не получается. плавно связанная ассоциативность — хочется изучать стиль автора перечитывала несколько раз Кастя, а ты правда считаешь, что мастерства можно достигнуть путём манипуляций с синтаксисом и ассоциативностью? если чо, то я не смеюсь, просто ты идёшь не тем путём Гриня, ну я и тебя пыталась разложить на составляющие. И Спаса. Знаешь, проводила лингвистический анализ текста по науке. Я ведь не про подражание, потому что подражать стилю — смешно и не нужно. Просто ради интереса. Типа поверяла алгеброй нармонию. Но у меня есть мечта идиота — написать текст, основанный полностью на ассоциациях. Это трудно выразить в каментах, да и не нужно. Как сам? не надо науки, она только вредит творческому процессу, даже самому незначительному нужно видеть цель, быть всегда недовольным результатом, и ловить редкое вдохновение. сам я как всегда, но у меня подлечили мать и я значительно помягчал душою. хотя вреден по прежнему. охуенно! как всегда- великолепно. я вот доберусь до Астрахани всетаки этим летом надеюсь, в вольном стиле, найду автора и бухну с ним. может на Ахтубе даже. Это настоящий ужас, такой родной и близкий. Кастя — Сальери внотуре — Гении, битте бутте бдительны! а вот чо еще. моя бабушка, царствие небесное, говорила «закрой закрывачку». не щеколду, не шпингалет- «закрывачку». это я к эпизоду с трусами на одной ноге. лошки какието, хуле. ггг чудовищно микроскопическая голова спасибо осилившим расколдуйте боба, пжл как же прав ябля. Сильно. ты мне веришь или нет? Маришке Вереш - 65 лет К автору вопрос. Не по литературе, а по жизни. Вот этот бахтияровский дуализм - "женщинам нравится, а шариков не дают" - чисто с потолка или наблюдение откуда-то? Моему жизненному опыту это сильно противоречит. Ибо или женщины+шарики или и то и другое - в минус. Я допускаю, что где-то что-то в жизни мог не заметить, но уж больно похоже, всё-таки, на спотолочную умозрительность. Портит общее впечатление. Потому что начинаешь подозревать, что развод ещо в чём-то вполне может быть. Не торт это всё. Еше свежачок Под колпаком воды
Станции стекло-бетонный аквариум, За колпаком воды Ветхозаветный океанариум. Треснет аквариум пить-дать, Сверху посыпятся капелюшки, Но не привыкли мы утирать Из под опухших носов сопелюшки. В изделия номер один Пакуем лысеющих головорожек, В изделия номер два Спускаем живительных капитошек.... Да, когда-то щёлкнет тумблер,
Сбив сознания поток. Засвидетельствуют: умер. Я узнаю, есть ли Бог. Ну а если не узнаю, То тогда и не пойму, Почему душа больная Так боится эту тьму. Если есть — подумать жутко О масштабности огня!... Не снятся мне синие горы,
И дОлы, не снятся, в туманах А снятся - друзья мои вОры, И деньги, мне снятся, в карманах Не снится, что утречком рано, Я встал, чтоб подругу погладить А снятся мне рваные раны, Желание, снится, нагадить Страдания неотделимы, От крепких телесных устоев Не снится - чтоб прямо, не мимо, А снится всё время - пустое Весь вечер провёл я, тоскуя Хотел чтобы море приснилось Приснились - два жареных хУя, В тарелку едва уместились Звенит тяжёлая монетка.
Идёт безбожная игра. ...Молчит дешёвая планетка. ...Кричит истошное — ура-а! Ведь у монетки той две части, и участь тоже не одна; твой аверс — это мир и счастье, мой реверс — горе и война. А жизнь — игра блаженства с болью, мышиной глупости с совой, игра жестокости с любовью, игра судьбы с самой собой.... |