Письмо грустного человека с легким налетом максимализма. На конкурс

Автор: Безнадёгин На этой вечеринке экзистенциализма я чувствую себя лишним человеком. Несколько лет прозы и стихов – и ни одного счастливого финала, ни одной надежды, сплошная вера в смерть и надежда на пустоту. Грязный щенок усталости, прибившийся к ногам где-то на заплеванной площадке школьной курилки, вырос до размеров цепного пса, отгоняющего от меня все что пытается дотронуться до чего-то большего чем мой собственный истерзанный мастурбацией член.

Страх рождает страх, боль рождает еще большую боль, безвременье года две тысячи тринадцатого от начала Новой Эры въедается под кожу отравленными лучами радиационных вспышек на изрядно подзаебавшем солнце. Таблетки лечат лишь симптомы, препараты расширяют сознание до размеров могилы или выгребной ямы, дезодоранты маскирующие запахи, но не могут забить вонь гниения от распластавшихся на газонах и тротуарной плитке жирных свиных туш.

Самое гуманное, человеколюбивое, доброе и правильное решение в данной ситуации- деструкция, саморазрушение, и отчаянное желание пробить контрамарку в Клуб 27.

И не только для меня.

Мы-последнее поколение, которое помнит как из горлышка бутылки и напальчника соорудить оружие и выстрелить черноплодкой в спину другу. И мы должны утащить эту тайну в могилу.

Всех тех, кто доживет до тридцати мы признаем трусами ублюдками и потреблядью.

Время веселья прошло.

Хватит обманываться будто мы и есть та самая Россия, ради которой снимают новые сезоны «Братанов» «Глухаря» или «Доктора Тырсы». Мы не они, и ничего общего с этими людьми у нас нет. Единственно верный путь сохранить трезвый ум в этом городе и захолустном безвластии- заказать себе линзы, на которых красной печатью будет стоять одно слово «Отторжение».

Именно отторжение каждый порядочный человек и должен испытывать к беспонтовому сброду, набившемуся в тонкие кишки тротуаров.

Избить уничтожить разорвать сбить содрать вырвать стереть обосссать и поджечь-вот лучшая инструкция, которую нужно крепить на спину всем этим сгорбившимся кредитным мужичкам и их жирным уебищным женам.

И больше никакой любви. Больше никаких гнусавых песен Сплина и Умы Турман. Есть только одна правда-правда ебли. Неплохо было бы найти себе самую отвратительную прыщавую безграмотную тупую и нищую деревенщину и женится на ней, чтобы по вечерам пиздить глупое тело, а после пороть ее, обезумев от тоски бессилия и несбывшихся надежд. И делать так до скончания дней своих, которое не заставит ждать себя долго. Ведь что может быть лучше заметки в Яндекс новостях о том, как санитарка, уборщица, или просто безымянная, не поддающаяся социальной классификации, мразь убила еще одного перед его 28 днем рожденья?

Ничего.

Осталось только пить накуриваться и ебать шлюх в рабочее время, чтобы сероглазая начальница никогда не подпустила вас на порог душного офиса. Настало время в кровь разбивать лица уличным музыкантам, чтобы Вам ни нашлось места ни на одном пропахшем уксусом сквоте. Настало время переезжать с первых этажей ближе к небу, чтобы не оставить себе шансов.

Мы приговорены к вечной и мучительной жизни и мы обжалуем этот приговор

В подсознании городских модников, дешевых блядей, потасканных женщин и окрестного быдла есть только одна идея- полное и окончательное истребление себя и себе подобных. Чаша добра и любви болтается где-то в воздухе придавленная с обратной стороны весов черным ботинком истинной жизни. Мы делаем все, чтобы не дать потомства.

Губки уточкой, сфотографированные на айфон, самая грязная разухабистая педерастия, копрофилия и исполнение хип-хоп треков- лишь штрихи на картине темного и злого русского национального суицида.

Бежать от жизни, спасаясь от идеи смерти –не великое развлечение.

Но мы будем продолжать и дальше писать про наркоманов, психопатов, подонков и насильников малолетних, чтобы дать сигнал миру- с нами лучше не связываться, иначе кто знает, возможно, очередную филологическую шлюшку найдут истерзанной и разорванной мясницким ножом надвое где-нибудь в лесополосе, а после выйдя на след убийцы обнаружат всю тусовку в пустой квартире на холодном линолеуме, перемазанных собственным дерьмом и насилующих по очереди труп соседской собаки.

Мир сходит с ума и продолжать смотреть на это- нелепо.

Пара тройка тысяч дней до двадцать восьмого дня рождения- вот все, что осталось у нас.

Поджечь печатный ларек, залить себе в горло расплавленный аккумуляторный свинец, съесть кусочек от своей нимфоманки-любовницы- все это и есть целенаправленная сумасшедшая жизнь, в которой нечего терять.

Поэтому все эти Навальные, Путины и Медведевы –смешны и никчемны. Мой старый добрый толстый пьяный президент мертв, и гниет где-то под слоем щедро оплаченной столичной земли.

Мне насрать на политику, экономику, СНИЛСы, и страховые фонды, потому что я не собираюсь жить до ебаной старости

Единственное на что я буду рад посмотреть- как эти мышиные революции захлебнуться в собственном ничтожестве, когда колонны хипстеров –велосипедистов весело припердывая гимны «Оккупая» отправятся в новые человеколюбивые Дахау.

Мир не будет спасен, по крайней мере, на нашем веку.

Так что остается нам, состарившимся, забытым и брошенным в необитаемые острова неприбранных комнатенок?

Не знаю.

Каждому-свое

Лично я постоянно мечусь между двух определений собственного сознания.

Иногда мне кажется, что я- гниющий труп в военном мундире из балабановского «Груза 200», а иногда кажется, будто я обцелованный шлюхами Александр Дюмин, который устал от табачного дыма, ликера, братвы и безвкусных тюремных наколок, и который хочет лишь гладить волосы своего ребенка, которого у него нет.